LOS ROSTROS ESCONDIDOS


(MI “YO” Y OTRAS HISTORIAS)

No sé por qué quiero regresar a esos besos nacidos en la amargura, no es temor a las brasas encendidas o ese humo turbio que se destiñe en la lejanía de esas chimeneas sin ladrillos, sin vocales altisonantes, sin esa resplandeciente monotonía que asesina el tiempo presente, que nos devuelve la inmortalidad después de la guerra, suspiros, leves pinceladas graficadas en la escala de la sensibilidad y el odio.

No podemos arder en la letanía, cada palabra es la siguiente conversación de esa tarde adorable. El odio o la guerra de hielos derretidos convencen la connotada ausencia del árbol milenario. Para qué esculpir la sangre que no se derrama sin alaridos, la savia o el más deleitado percance de la ausencia atrae el odio al milagro, las miradas y la extrañeza, la simple escapada por esa puerta milagrosa que es el abrazo en noches de pasión ardiente.

Es la voluntad, el tronco marcado por las cicatrices alocadas, la historia repetida de cada mariposa cincelada desde la imposibilidad. El tenue final que se avizora. El inicio, la nueva guerra que estará en las primeras planas de los chismes y la envidia mientras se descuelga una rebanada de miel encima de los cuerpos desnudos.

Es otro amanecer silencioso. A lo lejos la guerra aleja las miradas curiosas. El amor no necesita de reconciliaciones sino de encuentros. El tiempo se derrite en esas máscaras que apenas comenzarán a danzar la melodía desconocida. Es tiempo, vuelve a comenzar otra teoría del destino.