tag:blogger.com,1999:blog-35703978479989896312024-03-13T11:13:47.767-04:00ESTADOS DE ANIMOCubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.comBlogger150125tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-66699101708570624452010-10-13T14:15:00.001-04:002010-10-13T14:17:11.254-04:00<span style="font-weight: bold; font-family: verdana;">DISCURSO DE LA IMPOSIBILIDAD</span><br /><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/TLX3VZOnQoI/AAAAAAAAM1A/EOEQdLmaBrc/s1600/4096870069571553.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 274px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/TLX3VZOnQoI/AAAAAAAAM1A/EOEQdLmaBrc/s320/4096870069571553.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5527596064588644994" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify; font-weight: bold; font-family: verdana;">I<br /><br />Abrir la puerta, salir al mundo<br />a través de la voz o el espacio de una consagración,<br />para convertirnos en la milésima parte de una mirada<br />que desgarra el destiempo. Provocamos los milagros,<br />ese segundo tan controvertido que quedó atrapado<br />en la maroma de un invento, de una solución inoportuna<br />que jamás pudo imaginarse el delirio de una fuga masiva.<br />Seguimos desde la distancia,<br />perdidos en la sonrisa hipócrita que nos indujo al escape,<br />en esa vela encendida para mitigar las maldiciones<br />regresamos al pasado, solo de alma y no de cuerpo<br />no podemos permitirnos la imposibilidad<br />la vela sigue su paso en el destino<br />en esa conversación interior<br />que corroe cada labaerinto sonrojado<br />son muchos los pecados que duermen<br />a la espera de una melodia para despertar<br /><br />Vamos entre tiempo y alegorías<br />discursos pletóricos de falsas averiguaciones<br />botellas vacias que anuncian el final<br />de una batalla campal entre la vocingleria<br />y la corresponsalia de la verguenza<br />porque llega el tiempo y barniza las palmeras<br />ya todas desteñidas desde la ultima pasarela<br />vuelven las voces ahora desde lejos<br />vaticinan lo que todos conocen<br />callan lo que todos quieren esperan sentados por ese futuro<br />tan depauperado como el fantasma de la desesperanza<br /><br />El regreso o el escape, el punto exacto<br />donde se abre la monotonía y comienza la soledad<br />el triste deambular por la extrañeza, el falso recuerdo<br />las banderas incrustadas, la musica y todas aquellas<br />conversaciones que habitaban en un lugar lejano<br />El discurso, la gran escapada en la soledad<br />escalando cada recuerdo en esa eternidad irremediable<br /><br />Abrir la puerta, salir al mundo<br />morir en la imperdonabilidad de una familia<br />asesinada por la incomprensión, por ese gesto<br />atorado en la desidia, el el rencor, en la falsa promesa<br />vivir atrapados en esa maldición que apenas<br />si puede ser servida en una pequeña copa<br />morir sin esa despedida<br />sin esa cruz<br />sin esas largas caminatas<br />a la luz del mar<br /><br />Abrir la puerta, salir al mundo<br />dejar nuestra alma apresada en la imposibilidad<br />de un regreso, de una convencionalidad<br />tan absurda como la palabra misericordiosa<br />quedar entre dos tiempos<br />dos rosas, un destino<br />la eterna voz de la muerte<br />rondando la ciudad.<br /></div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-22514401595651967732010-05-18T14:28:00.000-04:002010-05-18T14:33:31.249-04:00<span style="font-weight: bold;font-family:verdana;" >EL PUENTE</span>
<br />
<br /><span style="font-weight: bold;">(<span style="font-family:courier new;">MI "YO" Y OTRAS HISTORIAS</span>)</span>
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<br />
<br />
<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S_LcdezCpeI/AAAAAAAAJ94/gay71rk9Q_Y/s1600/cienfuegospalmiravig.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 426px; height: 215px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S_LcdezCpeI/AAAAAAAAJ94/gay71rk9Q_Y/s320/cienfuegospalmiravig.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5472678896250037730" border="0" /></a>
<br />
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Durante la guerra fue el niño mimado del Coronel Jiménez del Puerto. Un distinguido joven de la conocida aristocracia del Louvre Habanera. Jiménez del Puerto y un pequeño grupo de amigos se lanzaron a un alzamiento en el Oriente a la temprana fecha del 18 de noviembre de 1893. Ellos confiaron en la palabra del General Maceo cuando visitó el café del Louvre en el distinguido Hotel Inglaterra.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Maceo, aunque no fue categórico en lo de la fecha, expresó el deseo de Gómez y Martí de iniciar la guerra a finales del 93. El joven Jiménez del Puerto se tomó muy en serio su tarea de organizar una partida. Con sus propios recursos compró pertrechos de guerra. Compró una hacienda en la región de Guantánamo, compraron ganado, caballos, botas, medicinas y poco a poco se fueron marchando en pequeños grupos hacia la hacienda para no levantar sospechas de las autoridades españolas.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">El primer encuentro con los españoles ocurrió en el mes de diciembre del 93. Una veintena de jóvenes inexpertos emboscó a cerca de 60 dragones españoles, quienes al sentir los disparos, huyeron despavoridos abandonando numerosos avituallamientos y cerca de 12 cadáveres. Nada mal para un primer combate. Mucho más si los protagonistas lo único que sabían hacer era disparar, gracias a las prácticas en el Club de Leones. Algo habían aprendido haciéndose pasar por defensores de los poderes del Rey y haberse apuntado en el Batallón de Voluntarios del V distrito.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">De regreso al campamento encontraron un niño de apenas 11 años que vagaba solo por el sendero de la montaña. Cuando le cuestionaron a Melanio sobre que hacía por aquellos parajes solo balbuceo la palabra insurrecto. Fue llevado con los jóvenes al campamento y durante toda la guerra fue el ayudante y protegido del Coronel Jiménez del Puerto.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Cuando termino la guerra ostentaba los grados de capitán a pesar de que ni siquiera sabía disparar una pistola. Durante dos años fue de los pocos privilegiados que cobraron un salario del depauperado tesoro nacional.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">A mediados de 1900 fue nombrado, gracias a la gestión de su protector, jefe del puesto de la Guardia Rural del pueblo de Bauta, donde fue ascendido al grado de Teniente Coronel. Durante los siguientes cuatro años alcanzó cierta notoriedad en toda la zona por alejar a los opositores del Partido Liberal y a los guajiros que habitaban en tierras equivocadas. Cada expulsión o desalojo representaba una mejora de su fortuna privada. También aprendió a controlar todo el negocio de la prostitución de la zona.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Unas 10 casas y cerca de 150 prostitutas vivían en un barrio llamado “La Inmaculada Concepción” donde cada noche y en especial los fines de semana eran visitadas por cientos de jornaleros y hombres de los pueblos cercanos, porque, gracias a la nueva ley de la moralidad y la salubridad emitida desde la Habana, Melanio Arguelles se estaba llenando los bolsillos de mucha plata a ser el único que hizo de la vista gorda y permitió todo ese ilegal negocio en la zona bajo su mando.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">En 1904 su protector ganó las elecciones como senador de la República y el recién estrenado Coronel Melanio Arguelles fue nombrado jefe de la seguridad del senado, cargo sugerido por el doctor Juan Ramón O'Farrill alcalde de la Habana en retribución por ciertas cajas repletas de votos que desaparecieron del almacén que había sido contratado para el conteo de las elecciones. Melanio Arguelles ya daba por olvidado el percance y pensaba que su buen amigo el doctor había olvidado su palabra de ayudarlo a él y a su protector. El doctor no era tonto, sabía que si colocaba a su salvador en este cargo tan importante como asediado, ya que por su inactividad y excelente retribución económica no había político de alto vuelo que no deseara ese cargo para sus hombres de confianza.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Melanio Arguelles en un comienzo no entendía el verdadero juego del poder. La importancia de su cargo pronto le sería revelada cuando 110 millones de pesos en efectivo fueron llevados al senado para de manera oculta ser repartidos a ciertos <span style=""> </span>senadores del Partido Liberal en agradecimiento por haber aprobado un ambicioso plan de obras sociales con cargo al erario público. Melanio Arguelles y su protector, recibieron esplendidas tajadas de esta “untada de mantequilla” que, según recuerdan los que más saben, fue el robo más “descarado” al tesoro nacional.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">La oposición, que por supuesto se enteró del fraude y de la “untada de mantequilla” pero poco pudieron hacer debido a que tres concejales y un legislador fueron asesinados a sangre fría por enmascarados en el café Delicias cuando desayunaban en la espera de que el Fiscal General arribara a su oficina. Convenientemente fueron despojados de las pruebas que tenían. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Una docena de amenazas perfectamente distribuidas por nuestro amigo el Coronel Melanio Arguelles garantizaron que los opositores abandonaran todo esfuerzo por hacer público este escándalo.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">En 1908, cuando su protector perdió la reelección al cargo de senador, fue cesado de su cargo por el nuevo Alcalde de la Habana. No quiso abandonar Cuba, como su protector, y regreso a su natal Cruces, donde compró una pequeña hacienda ganadera que estaba en quiebra y que había pertenecido a Don Éufrates Quintana, quien recordaba como el amante de su mama, quien lo golpeaba con el cinturón hasta que el muy sádico veía brotar la sangre de su espalda.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Nadie supo decirle a ciencia cierta que rumbo había tomado<span style=""> </span>Don Éufrates Quintana. Ni siquiera su esposa y sus tres hijos. Los rumores, ya saben, las mejores <span style=""> </span>noticias de un pueblo, decían que Don Éufrates Quintana había partido rumbo a Santiago de Cuba detrás de una mulata despampanante que había sido la causa directa de la quiebra de la hacienda.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><span style=""> </span>Melanio Arguelles, con la fortuna que logró amasar en sus años de “vacas gordas” compró un par de fincas cercanas a la suya, compró varios cientos de cabezas de ganado, tres casas en el pueblo, un almacén y varias carretas repartidoras de leche. Fue una especie de visión, un negocio que se abrió ante sus ojos de la nada. Junto a varios hombres de confianza y los contrató para que compraran toda la leche en las fincas de los alrededores de Cruces, la pagaba a buen precio, solo dos centavos más barata, que en la venta al menudeo y lejos de lo que todos creían era un negocio prospero para la venta de leche, el verdadero negocio era la fabricación de quesos, los cuales enviaba a la Habana a través del ferrocarril. Obteniendo desde el comienzo grandes beneficios. Poco a poco comenzó a abrirse otro negocio que también le reportaría grandes dividendos: el alcohol.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Melanio Arguelles, en sus años de jefe de la seguridad del senado, logro “amarrar”<span style=""> </span>buenas conexiones. Una de ellas con Benigno del Toro quien era el encargado vitalicio de regir y fijar las exportaciones de alcohol hacia los Estados Unidos y el Caribe. Don Benigno poseía una autoridad indiscutible, toda aquella persona que se dedicaba al negocio del alcohol le rendía pleitesía, porque Don Benigno creía muy seriamente que había nacido Dios y que todos los que le rodeaban dependían de su humor, incluso el presidente de la república Don Tomás, le enviaba cestas que contenían, carnes finas y vinos de los más caros, solo para mantener feliz el voraz apetito de Benigno del Toro, quien mantenía las buenas exportaciones de quienes como Don Tomás, alimentaban su ego.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Una de las pocas personas a las que Don Benigno del Toro trataba con admiración y respeto era<span style=""> </span>Melanio Arguelles, ya que mientras estaba en la Habana lo salvó de un asalto que le habían preparado cierto ladrón a la entrada del Senado. Lo que nunca supo Don Benigno fue que todo ese teatro fue montado para evitar que los precios del alcohol cayeran en la bolsa. Melanio Arguelles quien había sido un excelente alumno de su protector, entendió que esta “jugarreta” le traería buenos dividendos.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Melanio Arguelles comenzó a recibir algunos regalos de Don Benigno y en todo el tiempo que estuvo en la Habana era invitado de honor a las famosas cenas de Don Benigno. Cuando se fue, su amigo en agradecimiento le ofreció una espectacular fiesta donde varios músicos de los más reconocidos de la época estuvieron presentes, así como la casi totalidad de la alta sociedad.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Melanio Arguelles no perdió tiempo en llamar a su amigo Don Benigno cuando entendió que podía adueñarse del mercado del alcohol en los 7 ingenios que existían entre Cruces y Santa Isabel de las Lajas. Para lograrlo consiguió que su “amigo del alma” vetara a los 7 centrales y a los productores acusándolos de refinar alcohol de baja calidad. Los productores que, a sabiendas, nada podían hacer vieron la propuesta de Melanio Arguelles como una tabla de salvación y regresaron a él para venderles su producción. Melanio, quien dos meses atrás le había propuesto a los productores comprar el litro a seis centavos, se mostró inflexible y solo aceptó comprar todo aquel alcohol que fuera vendido a tres centavos. Al principio la mayoría de los productores se negaron y trataron de colocar su producción en otros lugares, pero al tener el veto de Don Benigno nadie quiso comprar ese “alcohol de fuego”. Al final todos terminaron llevando su producción a Melanio Arguelles.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">La política estuvo fuera de Melanio Arguelles por varios años. Bien sabía que fuera de la protección de Jiménez del Puerto perdería el control y quien sabe que más. Extrañaba todo ese glamour del poder ya que su cargo como jefe de la seguridad del Congreso le daba ese sabor grandioso. A diario veía como los arrogantes senadores pasaban por su lado y se detenían a saludarlo, como si fuera el gran creador, ese poder le gustaba y lo extrañaba, por eso sintió felicidad cuando sentado en la bodega de Don Wilfredo vio aparecer a su protector en un bello y reluciente Ford.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Jiménez del Puerto, quien había estado fuera de Cuba por varios años había regresado a por el poder. Era el candidato elegido por el Partido Liberal para ocupar la silla presidencial y había regresado por su protegido, lo quería para ser el presidente del congreso. Jiménez del Puerto, quien estaba muy contento, se negó pero logro “negociar” la gubernatura de Las Villas, a lo cual Jiménez de Puerto aceptó de mala gana.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">No es que Melanio Arguelles se negara a regresar a la Habana, sino que había conformado un pequeño imperio y no quería estar muy alejado de él.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Dentro de los preparativos que hizo Jiménez del Puerto para promover la campaña política de Melanio Arguelles fue la de conseguir un ascenso secreto del presidente, además de conseguir un periodista del Diario de la Marina para que siguiera la campaña a la gubernatura de Las Villas.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Al día siguiente de la llegada de su protector Melanio Arguelles apareció vestido de militar esgrimiendo una serie de medallas y los espectaculares galones de Mayor General y mandó a imprimir los primeros carteles de su campaña. Su protector estuvo varios días en Cruces y solo regreso a la Habana cuando llegó el cheque del Banco Nacional de Cuba con los tres millones de pesos que el Congreso ponía a disposición del Candidato a la gubernatura. Jiménez del Puerto tomo la mitad de ese dinero y le encomendó a su protegido que fuera muy cauteloso con la campaña pues el más mínimo error le podía costar la victoria.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Melanio Arguelles comenzó a visitar todos y cada uno de los pueblos y ciudades que pertenecían a su provincia. Conversó con todos, dejó dineros en billeteras que estaban a la venta, envió sus guardaespaldas a visitar a los opositores más populares, un par de amenazas por aquí, un apretón de cuello por allá, un poco de soborno, trapos sucios y por supuesto, el robo de boletas el mismo día de la elección le aseguraron la victoria. Dos días después era<span style=""> </span>anunciada su victoria por el consejo electoral y se dio a la tarea de preparar la fiesta para dar a conocer su victoria.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Jiménez del Puerto llegó tres días después con el sabor de la derrota y no entendía como su protegido había logrado ganar. Cuando Melanio Arguelles le explico las verdaderas causas de su victoria, Jiménez entendió donde había estado su error y por qué había perdido las elecciones. Estaba triste, pero sabía que aunque su protegido sería el gobernador el sería el verdadero poder.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Rápidamente comenzaron a planificar que obras sociales construirían con el abultado presupuesto económico del gobierno villareño. Una de estas obras era un gran puente, el más grande que se hubiese construido en la Isla. El siguiente paso era encontrar el lugar ideal para anunciar su construcción, por supuesto tenía que ser un lugar desconocido, donde sus autoridades cooperaran en no denunciar su no construcción. Melanio Arguelles sugirió Cruces y su protector estuvo de acuerdo.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Un mes después Melanio Arguelles vestido con la banda multicolor que había recibido al asumir como gobernador de Las Villas anunciaba al Congreso de la República su intensión de comenzar a construir la obra monumental que había pactado con su protector. Lentamente comenzó a explicar como sería, las ventajas que tendría, el costo, como serían distribuidos los recursos, los empleos que generaría para Cruces esta construcción, la modernidad, no solo para el pueblo sino también para la provincia y el país. Estaba tan ensimismado en su discurso, se sentía Dios, a cada momento levantaba la vista de su discurso para regodearse de tener tantas miradas puestas en su persona, que al principio no prestó atención a una pregunta que a viva voz le hizo un senador. Fue la segunda repetición de la misma lo que hizo a Melanio Arguelles poner los pies en la tierra y detener su discurso.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Había escuchado perfectamente la pregunta en su segunda repetición pero había aprendido en sus años como jefe de seguridad del senado, que para mermar los efectos de una acusación o para ganar tiempo en preparar una respuesta a una pregunta sorpresa sin dejar entender la sorpresa, lo mejor era hacerse el sordo y volver a preguntar o pedir la repetición de la pregunta. Fue exactamente por eso que lentamente dirigió su mirada inquisitiva al senador y en un tono tan amable que había sorprendido a todos y en especial a él, le dijo: “puede usted tener la amabilidad de repetir su pregunta” El senador, se levanto de su curul y de manera más calmada le cuestionó el por qué construir un puente de esas dimensiones y envergadura en un lugar como Cruces, donde él, como hijo de esa tierra, <span style=""> </span>sabía que no existía un río o lomas que ameritaran gastar el presupuesto en un puente.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Melanio Arguelles no recordaba al senador Vélez, nunca lo conoció en su niñez, tampoco cuando regresó siendo un adulto. No era el único político del pueblo que estaba en la Habana. Eso lo sabía, pero no sabía a ciencia cierta, por qué nadie le había dicho que existía un senador de Cruces. Lentamente comenzó a explicar el por qué Cruces necesitaba de un puente tan formidable y empezó justamente donde nadie lo esperaba: “…Necesitaremos de esta obra tan magnifica para poder llevar a cabo otra obra no tan monumental pero muy importante para Cruces. Me refiero a la construcción del río Cruces el cual será el único río de agua salada del país…”</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">No hubo un solo senador que abriese la boca, todos estaban perplejos. Los senadores del partido Liberal, que eran la mayoría recibieron unas pequeñas notas donde se había anotado cuidadosamente el monto de su pago por la aprobación de ambos proyectos. Luego de la conclusión de su discurso Melanio Arguelles se retiró hasta la curul de las siete sillas, donde todos los gobernadores tenían su lugar para asistir a las sesiones del congreso.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Solo 10 minutos demoró la aprobación de este gigantesco presupuesto. El senador Vélez y varios senadores de la oposición se levantaron indignados y abandonaron la sala del congreso. Melanio Arguelles se levanto feliz, había concluido la sesión y había obtenido una victoria inesperada: fue por dinero para un proyecto y obtuvo casi el doble de presupuesto. Era increíble, su protector se maravillaba de la inteligencia tan desconocida de Melanio Arguelles, hasta ese día no lo había juzgado por su verdadero valor. Era inteligente y <span style=""> </span>Jiménez del Puerto apenas comenzaba a percatarse.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Pocos días después un grupo armado detuvo su auto en la entrada de la casa del senador Vélez en la Quinta Avenida justo en el instante en que el Senador y su familia salían a dar un paseo. Según la policía se habían disparado más de dos mil balas. El cuerpo del senador estaba destrozado. Solo de él habían extraído mas de 400 plomos. Mucha gente pensó en una venganza del Gobernador de Las Villas pero pronto aparecería una serie de historias donde el senador estaba involucrado en tráfico de oro y donde se decía que había denunciado un cargamento para luego quedárselo ya que jamás fue llevado a la estación de policía. Lo cierto o no de este asunto fue la venganza, un mensaje que quedó muy claro para todos los enemigos del gobernador.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">El río salado fue una noticia que estuvo varios días en la primera plana de los diarios. En Cruces fue tomado con la frialdad acostumbrada, porque todos los que conocían a Melanio Arguelles sabían que este inusual proyecto no era otra cosa que un pretexto para robarse el presupuesto. Años después un periodista radial se atrevió a preguntarle a Melanio Arguelles sobre el río, ya que según dijo había visitado Cruces y no lo había visto. Melanio Arguelles, con su flemática postura le respondió al periodista que ahí estaba, que como se atrevía a decir semejante mentira si todos sabían que Cruces era principal exportador de pescado del centro del país. Dos días después apareció el cadáver del periodista, la causa de muerte fue por asfixia por inmersión en agua salada.</span><span style="" lang="ES-MX"><o:p></o:p></span></p>
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<br />Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-91418490734923241012010-05-15T23:52:00.002-04:002010-05-15T23:58:01.409-04:00<span style="font-weight: bold;font-family:verdana;" >EL SUICIDIO</span>
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<br /><span style="font-weight: bold;font-family:courier new;" >(MI "YO" Y OTRAS HISTORIAS")</span>
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<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S-9r-_fjvrI/AAAAAAAAJ44/0kkL_oKbw_Y/s1600/3497731951_a9de30a0f5.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 242px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S-9r-_fjvrI/AAAAAAAAJ44/0kkL_oKbw_Y/s320/3497731951_a9de30a0f5.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471710802218303154" border="0" /></a>
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Hijo ilegitimo del General español Pertierra y una mestiza de piel clara que era hija del liberto Paul. El General, que estuvo varios meses acampado cerca de Mal Tiempo, visitaba Cruces con regularidad ya que el pueblo era el lugar más cercano que tenía para recibir los correos y avituallamientos desde Cienfuegos.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Mal Tiempo era un lugar lúgubre y de muy triste recordación para el general. Dos años antes había perdido cerca de 100 hombres de su batallón de cazadores y aunque había perdido la batalla frente al <span style=""> </span>General Maceo había sido ascendido por su valentía. Antonio Maceo le permitió la salida del combate por su increíble acción de estar al frente de sus soldados, hecho que era muy raro en los altos oficiales españoles. Dos veces fue derribado por balas y las dos veces regreso al combate. Una tercera herida provocada por el filo de un machete, terminó por derribarlo y uno de sus tenientes al ver la masacre que se avecinaba ordenó la retirada, quedando en el campo otro batallón que termino por rendirse ante las huestes de Maceo.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">El General fue llevado a Cruces y enviado por tren hasta Cienfuegos donde fue curado en el hospital del Carmen. Dos meses después y portando los galones de general regresó a su batallón y fue destinado a cubrir los restos de la trocha de Mal Tiempo.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">En uno de sus viajes semanales hubo de parar en un semi-deshecho bohío, el cual parecía abandonado, para darle agua a su caballo, quien, debido al calor tan intenso estaba jadeante. Llegó hasta la puerta y dio los buenos días recibiendo una respuesta masculina con tanto desgano que el general pensó que el dueño de la voz se estaba muriendo. Muy pronto apareció un mulato tan flaco que el general se asustó, ya que solo recordaba haber visto algunos casos así en la reconcentración del 95. El general, mostrando una sonrisa amable, le pidió agua para los caballos y los hombres que le acompañaban. El mulato asintió de buena gana y el general, quien se encontraba sorprendido por la delgadez del mulato, envió a dos de sus hombres al cuartel de Cruces y media hora después ambos soldados regresaban con una pequeña carreta con avituallamiento.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">El general ordenó descargar los víveres en la vivienda del mulato y le pidió que si la hija de este podía encargarse de preparar comida para todos. El mulato, quien había empezado a disfrutar de unos tragos de ron que el General le ofrecía “generosamente”<span style=""> </span>otorgó feliz el permiso para que su hija preparara el rancho.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">La gente del pueblo no comprendía de dónde sacaba el mulato dinero para comprar en la tienda del pueblo. Por lo general muchos de los campesinos de la zona intercambiaban con Don Solórzano primero y después con Don Wilfredo el producto de su siembra por otros. Solo la gente del pueblo y algunos terratenientes de la zona pagaban con monedas o papel emitido por el Banco Español de la Habana. El mulato llegaba al mediodía de cada martes, comenzaba a beber, lenta y desganadamente. Al atardecer, todo era bullicio, fiesta y canciones mal entonadas por el evidente estado etílico del mulato. El más feliz de todo era Don Solórzano, quien cada martes tomaba los 60 pesos plata que llevaba en los bolsillos el mulato para cubrir las pérdidas que, por supuesto, no pasaban de 20 o 25 pesos plata. Al anochecer Don Solórzano enviaba al mulato con Luis el arriero quien por una libra de café y media de azúcar lo dejaba acostado en su<span style=""> </span>desvencijada hamaca en el patio trasero de su bohío.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Durante el año y medio que estuvo el General destinado en la zona las visitas se repitieron cada martes. El último martes el General, quien regresaba a la Habana le prometió a su amada mestiza que regresaría no bien terminada la guerra para casarse con ella y criar al niño que ya venía en camino.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Rosa, que así se llamaba<span style=""> </span>la mestiza nunca creyó las palabras del general, sabía perfectamente que una vez éste abandonara la zona ella quedaría en total abandono por eso le regaló una sonrisa coqueta al general y se entregó a lo que ella llamaba las tardes de miel y canela.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">La infancia de Anacrio Amores fue tranquila, lejos de los comentarios incisivos de las “viudas de la guerra” y de las malas influencias de los huérfanos de la Casa del Carmen. Niños huérfanos que debido al bajo presupuesto y al poco control de las hermanas, quienes además de la Casa del Carmen, atendían el hospitalito y un asilo de heridos que, en los últimos días de la guerra no se sabía quien controlaba la ciudad, ya que mambises, españoles y norteamericanos caminaban por las calles del pueblo bajo la atenta mirada de todas las jóvenes y viudas casaderas del pueblo. Después de la guerra el asilo pasó a cuidar enfermos de tuberculosis y de lepra y fue cambiado para las afueras del pueblo, en un terreno abandonado al lado del cementerio. Las hermanitas siguieron atendiendo el asilo con la ayuda de un especialista que viajaba desde Cienfuegos cada sábado y revisaba a todos los pacientes.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Cuando tenía 11 años Anacrio Amores recibió la visita de una tía proveniente de la Habana quien tenía el encargo de su padre de llevarlo a la Habana y encargarse de su educación. El General quien había muerto de paludismo en el viaje de regreso a España había dejado una mediana fortuna que estuvo jurídicamente empapelada y su hermana, una cincuentona que nunca tuvo la gracia de tener quince años y había quedado solterona, fue quien logro después de algunos años recuperar la casi totalidad de la misma.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">El viaje hacia la Habana fue a bordo de una goleta llamada “El Diamante Azul” que partió rumbo a la Habana desde el muelle de Pasacaballos en Cienfuegos. Como la goleta era bastante pequeña y la señorita Pertierra era la única dama a bordo recibió el único camarote. Cuatro largos días duró la travesía los cuales fueron un increíble festín para Anacrio quien lo único que conocía eran animales, tierra y caña.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Durante quince largos años Anacrio Amores recibió una educación esmerada, convirtiéndose en un contador. Comenzó a trabajar con el joven Evelio, compañero suyo en la Universidad, ayudando al tío de Evelio quien era un próspero corredor de la bolsa. Muy pronto Anacrio Amores comenzó a dominar el mercado de valores y logró amasar una pequeña fortuna personal. Se enamoró de la hermana de su amigo Evelio. Dos años de novios y una boda bastante sonada en la Habana fueron el resultado de su enamoramiento que, algún tiempo después sería su arrepentimiento.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Rápidamente se acostumbró al juego de tener una esposa en casa y varias amantes en la calle. Como su esposa solo se dedicaba a Dios y a dirigir los quehaceres de su casa, Anacrio Amores dedicaba toda la mañana a las transacciones financieras de la bolsa y en la tarde, en compañía de su amigo y cuñado viajaban en calandrias hasta el barrio de Atarés donde una serie de prostíbulos habían abierto las puertas de manera clandestina. Solo los sábados, que visitaban a los suegros, y los domingos que gozaba de la tranquilidad de su casona enclavada en las alturas del Cerro, Anacrio Amores se alejaba del bullicio capitalino.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">La muerte de don Evelio, su suegro, fue lo que Anacrio Amores consideró como una verdadera catástrofe, ya que Don Evelio, dueño del central San Agustín y de varias haciendas lo dejó a él y a su esposa como herederos de estas posesiones y lo obligo a fijar su residencia en el pueblo de Cruces, de donde hacía varios años había sido sacado por su tía.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Anacrio Amores no podía creer su mala suerte ya que no era lo mismo su residencia a la casa de su suegro. Además, adonde rayos iba a ir en las tardes cuando terminara de inspeccionar sus propiedades. Con mucha resignación se despidió de la capital con un festín que duró dos días en la casa de Madame Rose donde la borrachera fue de leyenda.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Antes de abandonar la ciudad encargó a su cuñado de todos sus negocios de la bolsa y le dio una buena parte de la fortuna que había heredado de su suegro para que fuera invertido en jugosas acciones que representaban grandes dividendos para los dos.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Su llegada a Cruces fue en silencio, no sentía miedo de ser reconocido como el hijo de una mestiza, gracias a Dios, como decía su mama era una mulata clara y el había sacado el color de la piel de su padre. De su familia solo quedaba vivo su abuelo y él sabía como mantenerle la boca cerrada.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Aunque le costó mucho trabajo adaptarse a la vida apacible de Cruces, logro acostumbrarse a la pasividad, a las conversaciones con Don Wilfredo a quien enseño a jugar en la bolsa, aunque como todos ya conocemos la tacañería del gallego, por lo que nunca logro que invirtiera un solo duro en la misma, pero Anacrio Amores no le importaba mucho encontrar inversionistas. Cada mañana llegaba temprano a la bodega de Don Wilfredo quien le servía un café recién colado, encendía un Partagás numero dos, su favorito y buscaba en el Diario de la Marina del día anterior los resultados de la bolsa y luego de analizar todo el mercado y leer las noticias económicas se dirigía hacia el Prado de Cienfuegos donde llegaba a la estación de ferrocarril y enviaba, a través del telégrafo los movimientos para su cuñado, de esta manera continuó Anacrio Amores ganando y perdiendo dinero en la Bolsa de la Habana.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Don Wilfredo recordaba con tristeza el jueves 24 de octubre de 1929, ese día Anacrio Amores golpeó con fuerza la barra de la bodega, había perdido mucho dinero ya que días antes había especulado en comprar acciones del Acero norteamericano ya que eran de las pocas acciones que se mantenían fuertes. Tomó el auricular del teléfono de don Wilfredo y estuvo conversando largamente con su cuñado. Al final del día su cuñado lo había llamado a su casa y le había dado la buena noticia de que las perdidas habían sido menores, que habían recuperado casi todo lo invertido. Anacrio Amores le dio órdenes a su cuñado para que tomara todo su capital y lo invirtiera en Oro al día siguiente. Él sabía que el costo de las acciones subiría y que adquirirlas sería un verdadero despilfarro, pero que al pasar de los días continuarían en ascenso y con este rejuego lograría incrementar hasta un 15 porciento sus ganancias.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">El viernes 25 de octubre Anacrio Amores se lo pasó nervioso pero más confiado que el día anterior. La llamada de su cuñado al finalizar la tarde le dio la razón, habían pagado caro las acciones pero aún así siguió a la alza durante todo el día, con lo que se convirtió en la única acción que lo hizo durante esa jornada. Esa noche Anacrio Amores, en una nueva llamada a su cuñado le dio permiso para que a primera hora del lunes utilizara todo el capital que quedaba para comprar acciones de Oro, ya que según sus cálculos, todo el mercado se desplomaría con excepción del oro y los diamantes.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Anacrio Amores tuvo razón en una sola cosa: todo el maldito mercado de valores se desplomó el lunes en la tarde, pero lo que no pudo creer, ni entender era como las acciones de oro cayeron tan estrepitosamente que costaban lo mismo que las del azúcar de dos semanas atrás. Literalmente había perdido todo su dinero y el de su familia. Había comenzado el gran crack del 29 y ese lunes negro fue seguido por el martes 29 que fue todavía peor.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Anacrio Amores no tuvo valor para enfrentar a su esposa, tampoco lo tuvo para hablar con nadie ese martes negro y pasó todo el día encerrado en su despacho esperando la llamada de su cuñado quien le dio las malas noticias de que las acciones del oro habían caído 7 centavos más y que las había logrado vender a un tonto judío que no sabía nada de la bolsa. Anacrio Amores que nunca había ofendido a su cuñado lo hizo con los improperios más terribles ya que, como el bien sabía, las acciones de oro bajan y suben pero no se pierden como otras que si no mantienen su precio inicial son cambiadas del mercado de valores. Anacrio Amores sintió todo el peso de su perdida, colgó el teléfono y diez minutos después se escuchó un disparo.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Su esposa entro al despacho y encontró a Anacrio Amores tirado en el piso con la cabeza ensangrentada. En sus manos le explicaba a su esposa las causas de su muerte y le pedía perdón por los errores que había cometido.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Yo recuerdo esta historia escuchada en la voz de mi padre, quien con orgullo por el pueblo que lo había adoptado, la repetía como símbolo de la riqueza del mismo, ya que, quién iba a pensar que en este lejano paraje alguien se iba a quitar la vida por algo tan importante como lo fue el gran crack del 29.<o:p></o:p></span></p>
<br />
<br />Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-64365015030760326652010-05-15T01:03:00.002-04:002010-05-15T01:08:53.601-04:00<span style="font-weight: bold;font-family:verdana;" >LA ESTAFA</span>
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<br /><span style="font-weight: bold;font-family:courier new;" >(MI "YO" Y OTRAS HISTORIAS)</span>
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<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S-4rSj-24mI/AAAAAAAAJ3c/3axeGJpAW9A/s1600/ffcdfcd.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 354px; height: 255px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S-4rSj-24mI/AAAAAAAAJ3c/3axeGJpAW9A/s320/ffcdfcd.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471358195198255714" border="0" /></a>
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Su llegada a Cruces se remonta a finales del siglo XIX cuando su destacamento fue abandonado por el Coronel Luaces y fue apresado por el recién estrenado teniente Roberto Lugones. Todo hacia suponer que el teniente fusilaría a Don Wilfredo ya que un capitán de aspecto feroz había ordenado pasar por las armas a todos los oficiales que capturaran. Don Wilfredo pidió hablar a solas con el teniente Lugones y éste, luego de pasar todo el día sin aparecer por el calabozo, regresó en la noche y abriendo la puerta de la celda le pidió a Don Wilfredo que saliera. Una vez fuera fue conducido por el teniente y dos soldados a las caballerizas donde fue interpelado por el teniente acerca de cuál era la prisa de Don Wilfredo para hablar con él. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Don Wilfredo se tomó todo el tiempo del mundo para hablar directamente con el teniente, pero antes de hacerlo le pidió encarecidamente que quedaran solos, debido a la importancia del asunto. El teniente, de mala gana, terminó por aceptar y le pidió a la pareja de soldados que se alejaran un poco, pero que estuvieran atentos por si el gallego intentaba escapar. Una vez que estuvieron solos Don Wilfredo comenzó a relatarle al teniente acerca de un cargamento pequeño de monedas de oro y joyas que había sido capturado por él y por sus hombres a un grupo de insurrectos. Este tesoro que había sido interceptado por la avanzada del Mayor General Calixto García fue enviado por el mismo general al estado mayor de Máximo Gómez para que éste, como jefe principal del ejército libertador, destinara los recursos capturados al enemigo en la guerra. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">El origen del cargamento tuvo lugar en la villa de San Cristóbal de la Habana y fue<span style=""> </span>reunido por un grupo de damas distinguidas, esposas e hijas de altos oficiales que se encontraban en los campos luchando por mantener el poder del Rey en la Isla. A pesar de que muchas familias presentían el final del imperio cooperaron con esta noble causa, ya que muchos de sus familiares se encontraban en las filas del ejército. Al final este pequeño grupo de damas logró reunir una verdadera fortuna en monedas de oro, monedas de plata, joyas, collares y una envidiable cantidad de papel moneda en oro y plata, emitidos por el Banco Español, la cual fue entregada personalmente al recién estrenado Capitán General Adolfo Jiménez Castellanos y Tapia quien, por supuesto elogió y agradeció a las damas este noble esfuerzo y se comprometió con ellas a llevar los recursos para destinarlos al mejoramiento de la calidad de vida de los soldados españoles.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Lo que nadie ha podido comprender es por qué este importante cargamento era trasladado por una pequeña tropa que intentaban esconder el botín entre varios cadáveres que supuestamente serían trasladados al puerto de Matanzas, para su traslado a España. Esta absurda excusa levantó las sospechas del joven teniente quien dio órdenes de revisar los ataúdes y para su sorpresa descubrió todo el tesoro, llevándolo, por supuesto hasta la casa de campaña del Mayor General Calixto García, quien ordeno al propio teniente que se encargara de trasladar el cargamento hasta el campamento de Máximo Gómez en las Villas, siendo recapturado por una escuadra que era dirigida por Don Wilfredo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Don Wilfredo no tenía en su interior muchas esperanzas acerca de que este oficialillo lo tomara muy en serio, pero como era su costumbre, nunca dejaba nada para después y ésta, aunque remota, era una posibilidad para salvar su vida ya que, según el oficial que había visitado los calabozos en la mañana, todos los oficiales debían ser pasados por las armas y él no quería morir. Es por ello que su sorpresa fue inmensa cuando el teniente le pregunto si él tenía todo el cargamento escondido, a lo que Don Wilfredo contestó con un no rotundo, él solo tenía una pequeña parte de las monedas y algunas joyas que había logrado hurtar antes de entregar el cargamento a sus jefes y que era esta pequeña fortuna la que estaba dispuesto a cambiar por su vida.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">El teniente aceptó y mandó a llamar a los dos soldados a quienes les ordenó conseguir cuatro caballos y víveres para tres días. Don Wilfredo no podía creer que su suerte empezaba a llegar y a pesar de que no estaba seguro que le respetaran la vida después de entregar las monedas y las joyas, comenzaba a respirar de manera diferente y eso siempre le daba confianza.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Por dos días cabalgaron hasta un paraje conocido como el Rincón del Muerto en el sur de Las Villas, donde Don Wilfredo dio la señal para detenerse y ayudado por los dos soldados excavaron una tumba abandonada en el monte que estaba marcada por una cruz de madera, cubierta por cintas de cuero sin curtir. Excavaron más de cuatro metros de profundidad junto a la cruz hasta que Don Wilfredo dio la orden para que se detuvieran, con sus manos termino de retirar los restos de la tierra que cubrían la pequeña caja y la tomó en sus manos dándosela al teniente quien no daba crédito a su buena fortuna.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Media hora después Don Wilfredo cabalgaba solo rumbo a un pequeño pueblo que había conocido el verano anterior donde se había encontrado con un paisano de su pueblo. Cabalgaba feliz, porque lo que nunca pensó el teniente era que él solo le había dado una pequeña parte de la fortuna que había hurtado del cargamento original. Cada vez que recordaba la cara de lástima y agradecimiento del teniente cuando puso unas monedas de oro en sus manos para que, según dijo: “iniciara una nueva vida”. Pendejo, si lo viera ahora con dos sacos llenos de monedas, joyas y billetes de seguro que lo mataría.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">El teniente se alejó con los dos guardias dejando a Don Wilfredo con una cara de tristeza que jamás había visto. Tanta fue su pena que le dejó unas pocas monedas, algo de comida y el caballo. El teniente sabía que iba a recibir un buen regaño por la perdida del prisionero y el caballo, pero bien valía la pena pues el futuro de su hermano y él ya estaba resuelto.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">El teniente no quería creerle a su hermano cuando le señalo a Don Wilfredo y le hizo la historia de que fue el gallego el jefe de la partida de españoles que había reconquistado el “tesoro de los muertos” y que el sospechaba que el gaito se había “guardado” algo. Así fue como se le ocurrió la idea de llegar a la celda y decir que los oficiales iban a ser pasados por las armas y no se equivocó, el gallego tenía un guardadito.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Don Wilfredo llegó a cruces un día y medio después que fuera liberado por el teniente. Su ropa eran lastimeras, todo su cuerpo estaba lleno de hollín, tal parecía un pobre carbonero que llevaba un par de sacos de carbón a vender al pueblo. Apenas llegó al pueblo fue directamente hasta la bodega de su paisano quien se asombró de verlo en ese estado tan lastimero. Luego de beber una cerveza y comer un trozo de queso le recordó a su paisano el trato que habían hecho el verano anterior acerca de la venta de la bodega. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">El paisano al escuchar a Don Wilfredo hablar de la venta de la bodega no pudo menos que soltar una carcajada y preguntarle entre los ahogos provocados por la risa con qué pensaba pagar, ya que habían quedado en la cantidad de dos mil pesos oro. Don Wilfredo termino de masticar el ultimo pedazo de queso y con nerviosismo introdujo su mano en la camisa y saco una forja mediana de cuero. Comenzó a contar los billetes ante la mirada de asombro de su paisano.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Esa misma tarde Don Wilfredo tomo un baño dentro de una tina de madera en el baño de su nueva casa ubicada en la parte trasera de la bodega. Había hecho el mejor negocio de su vida, a pesar de que la bodega estaba en un pueblo prácticamente arruinado por la guerra. Don Wilfredo pagó las deudas de la bodega y visitó uno por uno a todos sus marchantes que le debían plata, conversó con ellos, analizó quien podía pagar poco a poco y quien no y así supo a quien se le podía fiar y a quien no. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Don Wilfredo no tuvo competencia hasta el mes de febrero de 1911 cuando un emprendedor mulato compró una casona en ruinas del otro lado del parque y abrió una bodega. Para aprovecharse de la clientela del gallego, el mulato regalaba un trago de ron a quien le comprara su mercancía. El próspero negocio del mulato tan solo duró quince días. Nadie supo por qué de buenas a primera el mulato compró un boleto para Cienfuegos en el tren de la tarde y desapareció sin reclamar siquiera la mercancía que estaba en su bodega. Bueno para ser exactos si había dos personas que conocían la verdad: Don Wilfredo y Vargas, un teniente de la recién creada Guardia Rural que fungía como jefe del puesto. Ambos habían amenazado de muerte al mulato y lo obligaron a marcharse con lo que tenía puesto. Por supuesto que Vargas y Don Wilfredo se repartieron las ganancias de la mercancía que tuvo que abandonar el mulato.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Aunque Don Wilfredo nunca se casó y no se le conocían amores ni flirteos con las numerosas damas conocidas como las “viudas de la guerra” si tenía una amante en el cercano pueblo de Camarones, una mulata que casi nunca visitaba la bodega y con la que se rumoraba que tenia dos niños. Cada semana Don Wilfredo enviaba a mi padre, que era su ayudante, a llevarle una factura de comida y dinero. Dos o tres veces por semana Don Wilfredo visitaba a la mulata a donde llegaba en horas de la noche y regresaba al amanecer.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Don Wilfredo era un tipo afable, medio tacaño aunque no como mi padre, yo no lo conocí personalmente, pero mi padre no se cansaba de hablar de él, para todo lo ponía de ejemplo, incluso aquella vez que un tipo llegó a la bodega y pidió un doble de Bacardí y al pagar lo hizo con un billete nuevo de 20 pesos. Mi padre estuvo un buen rato mirando el billete, buscando alguna pista que le confirmara su duda de que el billete era falso, pero no, todo estaba bien y le dio el cambio al señor quien le dijo: “el billete es falso, yo los hago personalmente” y le devolvió el cambio a mi papa. Mi papa tomó el billete e intentó devolverlo pero el señor le dijo: “se lo regalo si usted me regala el trago”. Mi padre aceptó de buena gana y el señor se marchó. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Mi padre me dejó a cargo y fue caminando hasta el banco donde sin ningún problema cambió el billete por cuatro billetes de cinco pesos. A su regreso me extendió un billete de cinco pesos como regalo y comenzó a reírse a carcajadas ante mi total asombro ya que no entendía absolutamente nada. Fue hasta la noche cuando estaba toda la familia sentada en la sala que mi padre le comentó a mi tío si el recordaba al verdugo. Mi tío estuvo unos segundos meditando y le respondió preguntándole si no era el mulato que había estafado a Don Wilfredo y mi padre soltando una despampanante carcajada le respondió que sí. Yo, que todavía seguí sin entender nada, le pregunte a mi padre acerca de esa estafa y fue entonces que mi padre me contó la siguiente historia.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Cuenta mi padre que Don Wilfredo estaba leyendo el periódico una tarde cuando entró un mulato que era muy conocido en el pueblo, le llamaban el Verdugo porque según mi padre, él se encargaba de matar las reses en el matadero que estaba en el central Andreíta. El Verdugo se sentó en lo último de la barra y le pidió a mi padre un doble de Arrechabala, mi padre se lo sirvió y el Verdugo lo bebió de un tirón y se paró preguntándole a mi padre sobre cuanto le debía. Mi padre diligente le respondió que catorce centavos y este señor le extendió un billete de 20 pesos nuevecito. Mi padre fue hasta donde estaba sentado Don Wilfredo y este examinó el billete por todos lados y aunque no encontró nada, le pidió permiso al mulato para que mi padre fuera al banco a cambiarlo ya que no tenía cambio que darle. El verdugo asintió con mala cara a lo que Don Wilfredo respondió con una invitación a un trago por la casa. El mulato sonrío y acepto de buena gana. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Diez minutos después regreso mi padre con el cambio y el mulato se fue con una sonrisa. Al día siguiente regreso el Verdugo, pidió un trago, lo bebió de un tirón y extendió otro billete de 20 nuevecito. Mi padre nuevamente fue al banco y allí se lo cambiaron sin ponerle ningún reparo. Varios días estuvo el Verdugo asistiendo a la bodega y pagando cada vez con un billete nuevo de 20 pesos hasta que un día Don Wilfredo lo llamo aparte y estuvieron conversando largo y tendido mientras que una botella de coñac desaparecía entre los acordes de esa conversación misteriosa.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Don Wilfredo no le contó a mi padre nada hasta pasados unos días cuando se acercó a él y le dijo con cara de tristeza que lo habían timado. Mi padre, que estaba ajeno al asunto, le pregunto por qué él decía eso y fue cuando Don Wilfredo le contó que ese día que tuvo la conversación con el mulato este le había confesado que él era quien fabricaba los billetes pero que no podía hacer muchos ya que necesitaba dinero para comprar los materiales y una imprenta, que solo así podía fabricar todos los billetes que él quisiera. Don Wilfredo le preguntó si podía fabricar millones de billetes y el mulato le respondió que sí, que un solo billete de 20 le costaba 2 pesos fabricarlo pero que si encontraba alguien que se uniera a él y comprara las cosas necesarias el se conformaba con el treinta porciento. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Don Wilfredo sacó cuentas invertiría unos pocos miles de pesos en materiales y ganaría millones, ya que como él mismo comprobó los billetes eran aceptados por el banco. No lo pensó mucho y le entregó dos mil pesos al mulato quien prometió comenzar a traer los materiales en la noche. Tal como lo había prometido, el Verdugo llegó en la noche a la parte trasera de la bodega y descargó de una carreta varias cajas que Don Wilfredo acomodó en el fondo del traspatio. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Don Wilfredo le entregó otros tres mil pesos al mulato para la compra de la imprenta y la renta de un local en las afueras del pueblo. No hay que decir que fue la última vez que lo vio. Días después entendió que le habían cometido una estafa y enterró el asunto para siempre.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Ahora entendía la risa de mi padre y el por qué me había regalado el billete de cinco pesos ya que, según él, el dueño de ese billete regresaría al día siguiente con la misma estratagema y no se equivoco, por varios días mi padre le siguió el juego al hombre quien no se percataba que le dejaba billetes de 20 a mi padre para estafarlo y era él quien estaba perdiendo. Varios días después el hombre desapareció cuando se percató que no podía estafar a mi padre.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Aunque mi padre fue muy agradecido de Don Wilfredo ya que él fue su heredero, nunca dejó de contar esta anécdota y reírse a carcajadas ya que comprendía que si hubiese sido él el primero también hubiese caído en la trampa que, dicho sea de paso, fue una estafa muy utilizada a principios del siglo en los campos de Cuba.<o:p></o:p></span></p>
<br />
<br />Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-90556954189227750872010-05-13T15:27:00.002-04:002010-05-13T15:29:41.185-04:00<span style="font-weight: bold; font-family: verdana;">EL DIA DE LA MALA SUERTE<br /><br /><br />(<span style="font-family: courier new;">MI "YO" Y OTRAS HISTORIAS</span>)<br /></span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S-xSl3SKjuI/AAAAAAAAJ1M/fwWh055UAJY/s1600/Capturadedqwe.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 377px; height: 261px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S-xSl3SKjuI/AAAAAAAAJ1M/fwWh055UAJY/s320/Capturadedqwe.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470838457797086946" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify; font-weight: bold; font-family: verdana;">José Abrévalos y Monzón era, como se dice en buen cristiano, un hijo divino de Dios. Párroco nombrado desde la Habana por el propio señor Arzobispo, bueno esto último no era muy seguro, ya que la única prueba que existía era la continua afirmación del padre José, que así era como le conocían, sobre el asunto. Su llegada a Cruces se remonta a comienzos de los años 30, cuando apenas era un joven recién graduado del seminario San Carlos.<br /><br />Cruces, como casi todos los pueblos cubanos de comienzos de siglo, basaban su economía en la caña de azúcar y en el desarrollo agropecuario. A la llegada del padre José no existían muchos negocios en el centro del pueblo, incluso, la iglesia era, según el padre José: “una casucha de madera de dos pisos que era sostenida por la culpa de los comejenes”.<br /><br />El por qué de su nombramiento para una parroquia tan pequeña y pobre, a pesar de su “linaje”, ya que su tío era el cardenal de la ciudad de Santiago de Cuba, despertó dudas sobre un asunto que fue todo un escándalo en la ciudad. Todo el mundo recordaba la visita de Gerardo Machado a la iglesia de la Loma del Ángel ese domingo previo a la muerte de varios opositores, se dijo que su presencia en la iglesia fue para amedrentar al Monseñor Arturo quien se había hecho famoso por sus “misas rojas”. Lo llamativo del asunto es que ante el asombro de todos los presentes el general depositó en la bandeja de diezmos un abultado grupo de billetes que, según se supo con exactitud después, ascendía a 100 000 pesos, cantidad que el presidente de la Republica considero “justa” para callarle la boca al monseñor.<br /><br />El Monseñor camino lentamente hasta la parte trasera de la sacristía para comprobar con sus manos la insólita “donación” que había recibido pero al llegar vio a uno de los monaguillos tirado en el piso desmayado y la puerta de salida trasera abierta. Monseñor comprendió que habían sido robados y su primera duda fue para el señor presidente.<br />En la investigación policiaca se determino que el ladrón tenía que ser alguien que conocía perfectamente la sacristía ya que, su salida trasera daba a un patio interior de altas paredes por donde resultaba imposible una escapatoria. Pocos días después el joven monaguillo recuperó el conocimiento y declaró que lo único que recordaba era a una persona que le recordaba al padre José pero que no estaba seguro ya que todo fue muy rápido.<br /><br />Cuando le preguntaron al padre José este negó que hubiese estado ese domingo en la iglesia de la Loma del Ángel y para demostrarlo dijo que se encontraba en la ciudad de Matanzas donde había visitado a un familiar. Monseñor no quiso escuchar las súplicas del padre José y quería entregarlo a la policía. Una intervención de su tío a través del arzobispo lograron destinar al padre José al lejano pueblo de Cruces donde el párroco había desaparecido con las donaciones para construir una nueva Iglesia.<br /><br />El padre José llegó a Cruces con una sonrisa de triunfo que nadie pudo entender, en pocos meses levantó una iglesia nueva que sería el orgullo de todos sus pobladores. Algunos de sus familiares llegaron al pueblo para invertir en negocios tan diversos como impensables para la época. Como esa tienda por departamentos que copiaba a los más grandes almacenes de la Habana y que, a pesar de que nadie le auguró un próspero futuro, lo tuvo. Personajes de la burguesía criolla viajaban desde la acaudalada y hermosa Cienfuegos a comprar ropa de primerísima calidad a precios módicos. Años después se supo que la fuente de la prosperidad se debía a que Don Porfirio, primo del padre José, compraba toda su mercancía a una banda de ladrones italianos que asaltaban los numerosos embarques que arribaban a la Florida provenientes de Europa. La llegada de la Guerra en los años 40 traería el cierre del gran almacén debido a la protección que recibieron los barcos mercantes por los buques de guerra.<br /><br />Uno de esos negocios prósperos que proliferaron después de la llegada del padre José fue una tienda de imágenes religiosas que abrió el propio padre al lado de la nueva iglesia. Aunque nadie cuestionó de donde sacó el párroco dinero para invertir en la tienda todo el mundo comentaba que eran sus familiares quienes habían puesto el capital. La pequeña tienda fue muy popular debido a un golpe inesperado de “buena suerte”<br /><br />Don Victoriano, a sus cincuenta años desconocía que padecía un raro síndrome donde perdía todo tipo de reflejos. Al ser catatónico en un pueblo donde el único médico que existía no servía para nada después de las seis de la tarde por sus acostumbradas borracheras, nadie pudo tener otro pensamiento que no fuera el de su muerte cuando se desplomó en el bar después de un raro alarido.<br /><br />Como todos sus síntomas indicaban que estaba muerto y el doctor ya estaba “fuera de servicio” fue llevado por su esposa a la funeraria Abrévalos recién inaugurada por Jesús, el hermano más pequeño del párroco.<br /><br />Don Victoriano fue preparado según las costumbres de la época, un traje nuevo, un poco de color rosado en sus mejillas, y presentado en la capilla a caja abierta. Los cuatro candelabros que custodiaban su féretro brillaban en su dorado más puro.<br /><br />A la medianoche casi todo el pueblo estaba “disfrutando” del delicioso café con leche y los recién horneados panes con mantequilla que constantemente eran servidos de manera “gratuita” por la funeraria y que solo los dolientes comprenderían que no había nada gratis, ya que en la factura de pago al día siguiente era incluido todo este “gasto gratuito”<br /><br />La llegada del padre José atrajo las miradas de todos. El párroco se acercó al féretro y sintió un mal olor que provenía del féretro así que con mucho disimulo se acercó hasta su hermano más pequeño dándole ordenes para que pusiese hielo debajo del cadáver para evitar su descomposición.<br /><br />Jesús dio la orden a sus ayudantes y comenzaron la tarea de colocar el hielo debajo del cadáver. El padre Juan comenzó a dar una misa en honor del muerto y mostrando un crucifijo mediano que había traído especialmente para colocarlo en las manos cruzadas del muerto, alabó al señor, bendijo el crucifijo besándolo para que su pureza impidiera que el alma de Don Victoriano fuera al infierno, colocó el crucifijo entre las manos del fallecido y grito: “..Dios te recibirá en su seno con toda la nobleza de su espíritu porque de no ser así permitirá que te quedes en la tierra junto a nosotros…”<br /><br />El padre José fue el último en enterarse y el primero en caer desmayado, ya que justo cuando terminaba de decir sus palabras Don Victoriano se sentó desorientado en la caja mortuoria y todos los que lograron esquivar el desmayo inminente corrieron despavoridos por las calles del pueblo.<br /><br />El “muerto vivo” solo estuvo un par de días en el pueblo donde se mudó para la Habana ya que nadie se atrevía a acercársele. Caminaba por una acera y todos cruzaban alejándose de este espíritu. Hay quienes pensaron que era una venganza de Dios para con Don Victorino por no reconocer a varios hijos que tenía regados por los bohíos desperdigados en las guardarrayas de los cañaverales. El único beneficiado de todo este penoso asunto fue el padre José y sus crucifijos ya que todos empezaron a creer que tenían poderes milagrosos. La fama pronto trascendió hasta la ciudad de Cienfuegos donde un hábil comerciante llegaba una vez por semana a comprar un cargamento de crucifijos que eran realizados por los jóvenes de la congregación.<br /><br />Con el incremento de las “ganancias” el padre José dio ordenes para construir una campana de bronce tan grande que fuera vista por todos los pobladores. Tres años tardaron los albañiles en levantar una torre tan alta como la deseaba el párroco. Dos días estuvieron batallando para elevar la campana hasta lo alto de su pedestal y si, el padre José tenía razón, todo el pueblo y sus alrededores veían con orgullo la gran campana y por supuesto, escuchaban su poderoso sonido.<br /><br />Para la inauguración del campanario el padre se puso de acuerdo con el alcalde del pueblo para hacer unos juegos florales. Todos estuvieron de acuerdo en que tres días de fiesta no le harían daño a nadie, mucho menos cuando los precios del azúcar y los productos agrícolas comenzaban a subir debido a la incipiente guerra que comenzaba en Europa.<br /><br />Justo ese gran día al atardecer el padre José se disponía a abrir la tienda de imágenes religiosas ya que como era visible casi todo el pueblo estaba a la entrada de la recién pintada iglesia. Al entrar el padre resbalo con la alfombrilla que cubría el descanso de la puerta cayendo estrepitosamente al piso y emitiendo una frase que dejó a todos boquiabiertos. Su: “me cago en Dios” fue escuchado y repetido en todo el pueblo en cuestión de minutos. Adolorido el padre Juan se levanto sin comprender del todo el alcance de su frase. Nadie quiso acercarse a él, nadie quiso tenderle la mano, todos estaban mudos ante la ofensa que el mismo hijo de Dios había cometido.<br /><br />El padre Juan comprendió que su buena suerte, la misma que tanto se jactaba tener había comenzado a desmoronarse, no sabía cuál sería su futuro, camino justo hasta la entrada de la iglesia y miro hacia lo alto lanzando una súplica a Dios para que lo perdonara, pues como todo ser humano había cometido un pecado. Lanzó una segunda súplica y le pidió a Dios una prueba de su perdón. Todo el pueblo de Cruces estaba alejado del padre, lo habían dejado solo para que arreglara sus problemas con Dios y Dios respondió: un sordo crujido fue escuchado, seguido de un silbido metálico en caída. La torre no había soportado el peso de la campana y había cedido, la campana se vino abajo cayendo justamente donde el padre, suplicaba arrodillado y con los ojos cerrados el perdón de Dios.<br /><br />El padre Juan nunca supo que fue lo que lo envió de la tierra al infierno, pero si supo que al caer y gritar su “me cago en Dios” había comenzado la era de su mala suerte….<br /></div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-85624500246125202162010-05-11T20:35:00.002-04:002010-05-11T20:39:23.200-04:00<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5Cjulio%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="themeData" 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El manantial, la glorieta con sus arabescos incrustados, el rencor, el odio racial, aquellas manías que han sido barridas en el día a día como polvo ancestral, tibio y resbaladizo, por la escoba de esas conversaciones tan dolorosas como el goce infinito del disfrute por dolor ajeno.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES">Ahí está mi recuerdo, anclado a la superstición de esas calles oscuras, al nacimiento de la ternura y la soledad, a los recuerdos, a ese pequeño espacio que se convierte en destino, en una cascada inolvidable que brota para mostrarse desde la plenitud. No llega de manera completa, fragmentos, el primer amor, la curiosidad y esa increíble sensación de un escape constante que no puedo explicar por qué no aparece más que cuando dejo de recordar. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Ser hijo de un pequeño pueblo tiene su encanto, pero también posee la cruz de un destino marcando tu camino, iluminando ese sendero para que no te salgas, para que tu caballo mantenga el paso de potro amansado y es que son tantas las prohibiciones que te rodean que jamás logras comprender tu verdadera talla, el precio justo de tu grandeza, porque siempre vives colgado de esa aldaba, de ese simple comentario que puede malograr de golpe y porrazo tu futuro.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><span style=""> </span></span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">¿Y que puede importarle el futuro a un niño de pueblo? Hasta en eso tienes que cuidarte, porque te diseñan toda una telaraña de caminos para terminar en una cantina ahogando todos tus resentimientos. Ese es el caso de Don Luis. Bueno, para ser sincero hasta la médula, como dicen por allá por mi pueblo, esa era su historia. El decía que provenía de una familia de muchísimo dinero –harto dinero- esas eran sus palabras reales, aunque nadie conocía ni su apellido, solo Don Luis, ese era su secreto comenzaba a narrarte sus historias para que te sintieras interesado y muy de repente, cuando te notaba que estabas dentro de la historia, te soltaba un… ya me tengo que ir… y uno por conocer el final de la historia le decía, no se vaya Don Luis, tómese otra cerveza, y Don Luis lanzaba su gesto más convincente, movía su cabeza en señal de aprobación y decía su frase más célebre –esta bien, solo porque se trata de usted- y así continuaba su historia deteniéndola justamente cuando su vaso de 12 onzas trasparente y con ese inconfundible oso polar grabado en sus paredes quedaba absolutamente vacío y justamente ahí comenzaba el arte de la seducción, Don Luis negociaba su próxima cerveza y su “victima” la continuidad de la historia.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Recuerdo la primera vez que fui víctima de Don Luis, justo acababa de cumplir los 16 años y me encontraba disfrutando de las vacaciones invernales. Nunca pude entender eso de vacaciones invernales porque llegabas al pueblo y zas un invierno de 36 grados</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> centígrados</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">. Lo más cercano que recuerdo al invierno de esos años fue el estreno de una chamarra de piel que me regaló mi padre y que se me ocurrió ponérmela para ir al cine y así, dicho sea de paso, pavonearme delante de las muchachas. Yo no se realmente que película era, ni siquiera recuerdo en que momento apagaron las luces, ni cuando se terminó. El único recuerdo de ese día histórico fue la sensación de felicidad cuando llegue a mi habitación y me quité la dichosa chamarra.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Como les decía, disfrutaba de mis primeras vacaciones invernales, ya que como buen hijo de familia acomodada estudiaba en los Maristas de Cienfuegos, hermosa ciudad, muy afrancesada para mi gusto, pero “donde el arte encuentra un destino dibuja su estela de gracia”, así decía mi profesor de pintura. Recuerdo que ese día, el segundo de mis ansiadas vacaciones</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">,</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> me preparé desde la tarde para conquistar el parque de Cruces, mi pueblo natal, y es que era precisamente el momento justo en que tu padre te desliza un par de billetes de 20 pesos y con cara de pícaro te dice: “No regreses a casa sino te conviertes en hombre”
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Jamás logré entender a mi padre. En muchas ocasiones me acercaba a él para pedirle 20 centavos para disfrutar de un delicioso pan con lechón y una Coca Cola con el negro Baudelio y siempre me repetía la misma historia, hijo ve a la trastienda, acomoda la mercancía, barre bien el piso y luego hablamos y ese luego era tan lejano como las barras de queso que poseía mi padre a los ratones que</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">,</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> a veces</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">,</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> lograban burlar el cerco de trampas que les ponían sus ayudantes.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Aunque para ser honesto en muchas ocasiones encontraba los 20 centavos en la mesita de noche de mi alcoba. Mi padre jamás daba nada sin pedir algo a cambio, esa era su filosofía, por ello me sorprendió ese día al poner en mis manos dos billetes de 20 pesos. Toda una fortuna para la época. Les pongo un ejemplo: Mi padre tenía tres empleados en su tienda y a cada uno les pagaba religiosamente los sábados. Ponía en sus manos siete billetes de 1 peso y luego de recibir los consabidos agradecimientos de sus empleados les decía: -agradezcan a Dios porque tienen un empleo digno y por favor, no se olviden de pagarle la comida a Doña Lola.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Dolores o Doña Lola</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">,</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> era mi madre y diariamente ella cocinaba en compañía de mi nana Josefa para todos. Mi padre nunca hizo distingos en su casa con nadie. A la hora del almuerzo o la comida se sentaban todos, desde sus hijos hasta sus ayudantes y por supuesto la nana Josefa quien siempre era la última en sentarse y la primera y única que se levantaba de la mesa antes que mi padre. Como les decía mi padre al pagarle a sus ayudantes les recordaba que fueran con Doña Lola a pagarles por la comida de la semana. El pago era 1 peso a la semana, dinero que mi madre jamás cobró</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">,</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> pero que cada semana al ir los ayudantes a pagarle ella les decía</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">:</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> –la semana entrante le cobro sin falta, porque sé que esta semana la esta pasando muy mal</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">,</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> y su familia necesita el dinero para resolver sus problemas económicos-</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> </span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Solo una vez mi madre le cobró</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> el peso a uno de los ayudantes, porque la semana anterior Alberto, que era su nombre, confiado quizás</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">, en</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> que mi madre no le cobraría como siempre</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">,</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> no fue a darle las gracias y a ofrecerle el pago y mi madre</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">, como toda una santa, </span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><span style=""> </span>espero toda una semana para darle una lección a este joven, lo hizo pasar, espero que como siempre le agradeciera por la comida y que extendiera el billete y mi madre, para sorpresa de Alberto</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">, tomó</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> el billete y lo guardo en una de las gavetas de la cocina. Alberto, quien no salía de su asombro escuchó a mi madre decirle –joven, lo que hoy le estoy cobrando no es la comida que usted se come durante la semana, sino su falta de respeto al no venir y agradecer la buena voluntad de su patrona de atenderlo como se debe- dicho esto mi madre lo despidió con un ademán y el buen Alberto se retiró. No sé en realidad que haya pasado con este joven hay muchos años que no lo veo, lo que si estoy seguro es que aprendió la lección de que siempre hay que ser agradecido, que nunca se debe dar por hecho algo tan noble como el agradecimiento y así era mi madre, muy recta, pero muy justa en sus decisiones.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Decía que nunca lograba entender a mi padre porque su tacañería era legendaria. Muchas anécdotas corrían de boca en boca por el pueblo, pero la más famosa era la que estuvo 8 días sin comer para no gastarse el mísero salario que le pagaba don Wilfredo, su antiguo patrón y el primer propietario de la tienda que luego fue de mi padre. Es que don Wilfredo mandaba a comprar la comida para él y sus ayudantes a la fonda de la señora Carmen. Una sola comida al día según la ley de Don Wilfredo y en cierta ocasión que Don Wilfredo se tuvo que ausentar por unos días mi padre que para esa época era la única persona en el mundo que soportaba al español quedó al frente de la tienda y estuvo sin comer por ocho días para no gastar un centavo de su mísera paga. Por ello es que me sorprendió ese día al deslizar dos billetes de 20 pesos en mi mano y pedirme de manera pícara y sonriente que no regresara a casa sino me convertía en hombre.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">El verdadero sentido de esa frase era que tomara el camino de salida del pueblo y visitara uno de los burdeles que por esa zona existían. Para ser sincero nunca fue esa mi intención porque ya conocía los secretos del amor innombrado como le decía mi abuela. Porque mi abuela cuando se refería a las escapadas de mi abuelo a los prostíbulos decía que mi abuelo estaba en la casa del innombrado y a mí siempre me llenaba de curiosidad cada vez que escuchaba la frase en boca de la abuela porque mi madre siempre se ruborizaba y decía...¡¡¡Madre!!! Y mi padre se sonreía muy a disgusto de mi madre. Esa tarde cuando salí tome el rumbo del Paradero de Camarones, porque quería visitar a Martha.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Martha era, digo era porque ya falleció, una hermosa mujer de unos treinta y cinco años que poseía una belleza rara. Muchas personas siempre persiguen el prototipo de belleza que esta de moda. Por aquellos años recuerdo que el prototipo de belleza que todos perseguían era el de la mujer exuberante, alta, con grandes caderas y Martha era todo lo contrario. Era muy delgada al extremo, pequeña, menudita y de facciones muy duras. Nada en ella inspiraría la musa de un poeta callejero. Sin embargo, recuerdo que la conocí cuando montaba a caballo en la finca de mi abuelo. Ella vivía al lindero de la finca y rara vez se dejaba ver por alguien. Había tenido una infancia muy dura allá por los campos de Manzanillo. Ella era la única hija hembra de un matrimonio que tenían otros quince hijos y siendo muy niña tuvo que ocuparse de todos sus hermanos y el papa al morir su madre</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">,</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> en uno de los tantos desalojos que vivieron. Por eso al cumplir los trece años se escapó con el primer hombre que le hizo promesas.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">En los primeros tiempos todo le fue muy bien a Martha. Juan, que así se llamaba su esposo la respetaba y la cuidaba mucho, pues al final ella era solo una cría y él todo un hombre de 35 años. Todo marchaba como Martha había soñado hasta que quedó embarazada de su hijo. Justo ahí comenzaron los problemas para Martha, porque Juan, que había sido víctima de una infidelidad de su primera esposa comenzó a enojarse cada vez más seguido con Martha y lo que, en principio, eran discusiones, al final terminaron en escandalosas peleas donde en una de ellas Ramón, el vecino de la pareja intervino para apaciguar los ánimos de Juan y al recibir una agresión de este le asestó un golpe con su machete matándolo instantáneamente. Ramón huyo del lugar y al llegar la guardia rural encontraron a Martha sentada en una esquina de la casa, toda ensangrentada, mientras su esposo yacía muerto al centro de la misma.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Martha fue llevada al Vivac de Cruces y luego a Santa Clara acusada de dar muerte a su esposo. Martha estuvo presa por más de 15 años hasta que alguien encontró el expediente de su caso arrumbado en algún archivo empolvado y leyó “testigo ocular del asesinato de su esposo” y casi al final del expediente encontró una frase escrita a mano donde se aclaraba que Martha estaba recluida en espera de su juicio. El juicio jamás se celebró y un buen día, cuando Martha ya había perdido todas las esperanzas de recuperar su libertad llegó un señor alto, muy alto según me dijo una vez, acompañado de una de las carceleras y le dijo –Señora esta usted en libertad, puede marcharse- Martha jamás pudo entender que había pasado. Tantos años de dolor, la separación de su hijo cuando apenas tenía dos años, tantas angustias, desilusiones, desesperanzas habían convertido a Martha en una harapienta ermitaña a la que mi abuelo había permito vivir en uno de los linderos de su propiedad.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Mi abuelo la recogió en su auto cuando regresaba de visitar una de sus haciendas ganaderas del Camagüey y la vio sentada al borde de la carretera sola, desgreñada, vistiendo harapos y con una cara de hambre que asustaba. Mi abuelo decía: el día que la recogí en la carretera me asustó tanto ver su cara de hambre que si le hubiesen dado ese susto a una yuca con toda seguridad que se ablandaba. Mi abuelo le regaló un pequeño bohío abandonado en el lindero de su finca y en los primeros tiempos la ayudó con algo de ropa y comida, pero Martha jamás le pidió nada, siempre que me hablaba de mi abuelo lo hacía con mucho agradecimiento, porque él había sido la única persona que había sido decente con ella. Mi abuelo al ver que Martha estaba mejor dejó de visitarla y ahí estuvo lejos de todo contacto humano hasta que yo la encontré.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Al principio Martha me veía y escapaba, de ninguna manera se dejaba ver, incluso en una de esas visitas entre a su bohío y ni siquiera apareció para regañar mi osadía.</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> </span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Poco a poco me fue perdiendo el miedo, porque veía que llegaba a visitarla y me sentaba horas en la entrada de su casa y cada vez que me marchaba dejaba sobre una improvisada mesa de tablas que estaba afuera de su bohío alguna golosina o regalo. Es curioso, en cierta ocasión le deje un pañuelo de cabeza y al día siguiente cuando estaba llegando a su bohío la vi escapar por la parte trasera con el pañuelo en la cabeza, lo cual me llenó de alegría porque era señal de que le había gustado mi regalo.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><span style=""> </span></span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Creo que fue al mes de ir cada tarde a visitarla que me sorprendió al llegarme por detrás y ofrecerme un café como si fuera un visitante asiduo al que ella conociera de toda la vida. Pueden imaginarse mi cara de sorpresa. Había soñado este encuentro durante todo un mes y allí estaba parada frente a mí esperando mi aprobación para prepararme un café. No recuerdo que le dije, lo que si recuerdo es su enorme e intimidante carcajada que hizo que me levantara y me montara en mi caballo y me fuera.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><span style=""> </span></span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Tardé como una semana en regresar y al ir acercándome a su bohío lo noté vacío. Llegué, me bajé del caballo y caminé hasta la mesa, coloqué un vestido que había hurtado de la tienda de mi padre y me voltee para ir en busca de mi caballo cuando escuche su voz…. Qué…hoy no se queda a esperar… Lentamente gire mi rostro y ahí estaba ella, toda sonriente con el pañuelo que le había regalado anudado al cuello… Venga, siéntese…enseguida le preparo café y se perdió dentro del pequeño bohío regresando con una jícara y me la ofreció. Yo hice una señal de agradecimiento con mi rostro y ella se sentó frente a mí y así estuvimos toda la tarde sin decirnos nada, solo nos mirábamos uno al otro.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><span style=""> </span></span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Al día siguiente regresé, pero lo hice más temprano que de costumbre y al llegar pude ver como se asomaba por la ventana y me regalaba una sonrisa. Feliz me baje del caballo y llegue hasta su puerta, ella la abrió y me invito a pasar con un ademán, yo le di las gracias con otro y entré. Martha cerro la puerta con suavidad y se me abrazó con mucha fuerza y al soltarse me regaló un beso en los labios y me dijo… gracias por el vestido está hermoso….nunca antes nadie me había regalado algo tan bonito… y me volvió a abrazar. Así estuvo varios minutos hasta que me dijo… ¿quieres ver como me queda el vestido?...De mis labios salió un si algo apagado pues como podrán imaginar estaba mas asustado que un pollo mojado.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Martha comenzó a moverse por la habitación como si estuviera bailando un vals, solo faltaba el sonido de la orquesta, aunque para ser honesto no creo que ella lo necesitara. Estaba feliz, tomo el vestido en su mano y lo coloco con suavidad en un taburete luego comenzó a desabotonarse su raída camisa y me dijo…. Cierra los ojos, no es mi cuerpo desnudo el que quiero que veas al abrirlos es tu regalo lo que quiero que disfrutes… Yo asentí con un ademán y aunque tenía unas ganas enormes de verla desnuda me contuve, simplemente cerré los ojos y espere ansioso a que ella me diera el permiso para abrirlos.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Aunque solo fueron unos pocos segundos mi ansiedad me hizo pensar que fueron horas. Al fin escuche sus palabras, me pidió que abriera los ojos y para mi sorpresa estaba semidesnuda solo cubierta por la camisa de trabajo y entonces se acerco a mi, me susurró que como me había portado bien y no había hecho trampas intentando abrir los ojos me quería regalar el honor de que yo le pusiera el vestido.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Decirlo ahora es fácil, pensarlo es más sencillo, pero vivirlo como lo viví en ese momento es muy difícil. Cuando escuche sus palabras mi cuerpo comenzó a temblar. No es fácil, era la primera vez que estaba delante de una</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> mujer y para colmo estaba semi</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">desnuda, parada frente a mi y tenía todo el nacimiento de su seno queriendo salir a través de la camisa, que dicho sea de paso</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">,</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> solo estaba abotonada en un solo ojal.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">De verdad que no le deseo un momento como ese a nadie. Era la disyuntiva de tener en tus manos todos los sueños de un adolescente engreído y precoz o la de seguir los consejos de tus mayores que te recomendaban alejarse de mujeres fáciles.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Fue así que conocí el amor, que pude saborear la dulzura y el misterio que estaban encerrados en el cuerpo de una mujer que, por muchos años, no pudo expresar su intimidad. Muchas fueron mis visitas posteriores, pero aquella fue la más especial.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Decía que esa tarde fui a visitar a Martha porque sentía muchos deseos de verla. Habían pasado muchos meses desde que había partido a Cienfuegos para estudiar y ya la extrañaba. Extrañaba sobre todo esas caricias que le hacia a mi cuerpo desnudo después que hacíamos el amor, sus palabras, su sentimiento de niña alocada.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Tenía muchos deseos de pasar la tarde con ella y reconozco que hasta toda la noche</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">,</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"> pero al llegar no supe que pensar, el bohío estaba destr</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">uido y no había rastro de ella, a</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">ños después supe que se había regresado a su casa para ayudar a sus hermanos porque su padre había muerto y su madrastra había huido dejándoles a sus hermanos otros dos hijos que había tenido con el padre.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Al no saber que había pasado con Martha me sentí muy triste y regresé al pueblo sin saber que hacer. Por ello mientras vagaba por las calles llegue hasta el bar de Don Pepe y sin saber por qué entre, me senté en una de las banquetas de la barra y pedí una cerveza.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><span style=""> </span><span style=""> </span></span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Mientras saboreaba el rubicundo y turbio remolino de mi Polar, Don Luis se sentó a mi lado, triste y silencioso y se puso a dibujar con sus dedos palabras imaginarias sobre la barra. Tiempo después supe que era una de sus estrategias para que sus “victimas” se sintieran atraídos por su magia conversadora y no ser él quien iniciara, porque al iniciar una conversación debes respetar las leyes no escritas de las tabernas y bares, debes pagarle a tu interlocutor para que te escuche y como no es decente que le pagues directamente, por ellos debes pagarle con la moneda secreta: una cerveza, una línea de ron o cualquier otra cosa semejante que se le antoje a tu invitado.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Decía que Don Luis se sentó a mi lado y comenzó a mover sus estrategias para atrapar a su víctima y yo, que ya sentía mucha curiosidad de establecer una conversación con este pirata sin carabela me deje atrapar fácilmente.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Al recibir su botín, Don Luis me miró fijamente y luego de saborear un largo trago comenzó a decir… “Muchos piensan que soy maldito, que soy hijo del diablo, hasta que soy el diablo solo porque llevo un parche sobre mi ojo y no es así. Perdí mi ojo el mismo día que cumplí treinta y tres años. Nunca supe si fue una bendición o una maldición porque algo hay de ambas. La culpa es un remedio para quitarnos los problemas de encima sin sentir su peso apretándonos contra el piso. Por ello no culpo a nadie, ni siquiera me culpo a mi mismo. Porque hacerlo sería pecar a través de la mentira y regresaría sobre mis pasos anteriores a ese día y no quisiera hacerlo, es por eso que te digo que puede ser una bendición y puede ser una maldición porque después de ese día soy como el hijo del diablo al que todos desprecian, al que todos temen y que, por el temor a pecar no hacen público sus verdaderos sentimientos hacia mi persona, pero no importa, que me puede importar a esta altura de la vida el desprecio de alguien, cuando soy feliz, cuando al fin puedo decir que cumplí mi misión en la vida, cuando la muerte puede ser la única vía para regresar a mis ancestros</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES">.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Don Luis terminó su cerveza y para sorpresa de muchos se levantó y se marchó, creo, si mi memoria no me falla, que fue la última vez que fue visto por el pueblo. Se fue como apareció, su leyenda ha quedado en la memoria de muchos como yo, que se acercan a su recuerdo a través del tiempo para sonreír en las arenas de la eternidad, para fortalecer la esencia del alma. De mi recuerdos a mi presente, de hijo de pueblo a ciudadano del mundo, toda la nostalgia y la consagración de un segundo incrustado para siempre en un trozo de papel.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;" lang="ES">Así es el tiempo, tan frio como caprichoso, apoderándose de nuestros pensamientos y dejándolos desperdigados como huérfanos innombrables, perdiéndose la lejanía pero quedando la esencia, el místico sentido de una escapatoria por los caminos del pasado.</span><span style="line-height: 115%;" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p>
<br />
<br />Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-89949920008171633322010-04-30T17:00:00.002-04:002010-04-30T17:02:58.411-04:00<span style="font-family: verdana; font-weight: bold;">LA RESPUESTA OCULTA</span><br /><br /><span style="font-family: verdana; font-weight: bold;">(<span style="font-family: courier new;">MI “YO” Y OTRAS HISTORIAS</span>)</span><br /><br /><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S9tE9cMxawI/AAAAAAAAJe0/eDyCtX9A3Zk/s1600/normal_pinturas-de-nancy-rolando.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 251px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S9tE9cMxawI/AAAAAAAAJe0/eDyCtX9A3Zk/s320/normal_pinturas-de-nancy-rolando.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5466038395076700930" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify; font-weight: bold; font-family: verdana;">Ahora, entre dos nubes pasajeras, el alma se debate entre el olvido y esa parte del cuerpo que aun sobrevive entre los deseos más sagrados, porque no serán aquellas palabras silenciosas las que remontarán el camino de regreso, no pueden, es tan largo el camino del tiempo que caminar, alejado de los recuerdos, protege de la nostalgia, de esas canciones que habitan en ese rincón tenebroso donde un solo acorde puede abrir esas ventanas, provocar esa ola de recuerdos que se arrodillará frente a los ojos para descubrir que ellos no son esos seres tan fríos y calculadores, los propietarios de la sonrisa, los eternos mártires de una cofradía donde el amanecer es la marca sagrada.<br /><br />No esperarán por una decisión, por ese escape tan esperado desde la eternidad. No quieren la sonrisa perpetua, esas flores que se deshojan frente a la ironía. No hay espacio, no está la ternura con sus pinceles para decorar el paso de las voces, para cambiar el rumbo de aquellas mariposas que se empeñan en volver al camino y volar, volar contra cada mancha, contra cada campanada que llega con malas noticias, sin percatarse que a lo lejos el mar habita en su monotonía, en su recurrente susurro para proteger a todos los huérfanos, a todos los desterrados del dolor, a todos los que no pueden decidir más allá de esa supervivencia, de esa rala humedad continua.<br /><br />No es el miedo, es que no saben como llegar al mar, no pueden conocer esos caminos que el destino se empeñó en nombrar manantiales, esos pequeños riachuelos ocultos de la imposibilidad que atraviesan el alma hasta el corazón. Ahí esta la salida, la simple amabilidad que brota desde un abrazo tierno, la ruptura de un carapacho, tenue y gris, que protege al último instinto de esa muerte anunciada desde la desesperanza.<br /><br />Siempre amanece, esa es la posibilidad para romper el hechizo, la gran apertura del silencio contra la mordaza para impedirles un gemido.<br /><br /></div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-11029039027069701942010-04-17T19:38:00.001-04:002010-04-17T19:38:21.069-04:00<strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">LOS ROSTROS ESCONDIDOS</span></strong><br />
<strong><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span></strong><br />
<strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">(<span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace;">MI “YO” Y OTRAS HISTORIAS</span>)</span></strong><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S8pF5y2qg_I/AAAAAAAAJJU/DQxm6PyevC0/s1600/Captura.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="247" src="http://2.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S8pF5y2qg_I/AAAAAAAAJJU/DQxm6PyevC0/s400/Captura.JPG" width="400" wt="true" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">No sé por qué quiero regresar a esos besos nacidos en la amargura, </span></strong><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">no es temor a las brasas encendidas o ese humo turbio que se destiñe en la lejanía de esas chimeneas sin ladrillos, sin vocales altisonantes, sin esa resplandeciente monotonía que asesina el tiempo presente, que nos devuelve la inmortalidad después de la guerra, suspiros, leves pinceladas graficadas en la escala de la sensibilidad y el odio. </span></strong></div><strong></strong><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">No podemos arder en la letanía, cada palabra es la siguiente conversación de esa tarde adorable. El odio o la guerra de hielos derretidos convencen la connotada ausencia del árbol milenario. Para qué esculpir la sangre que no se derrama sin alaridos, la savia o el más deleitado percance de la ausencia atrae el odio al milagro, las miradas y la extrañeza, la simple escapada por esa puerta milagrosa que es el abrazo en noches de pasión ardiente.</span></strong></div><strong></strong><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Es la voluntad, el tronco marcado por las cicatrices alocadas, la historia repetida de cada mariposa cincelada desde la imposibilidad. El tenue final que se avizora. El inicio, la nueva guerra que estará en las primeras planas de los chismes y la envidia mientras se descuelga una rebanada de miel encima de los cuerpos desnudos. </span></strong></div><strong></strong><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Es otro amanecer silencioso. A lo lejos la guerra aleja las miradas curiosas. El amor no necesita de reconciliaciones sino de encuentros. El tiempo se derrite en esas máscaras que apenas comenzarán a danzar la melodía desconocida. Es tiempo, vuelve a comenzar otra teoría del destino.</span></strong></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-87857468063052099222010-04-10T22:19:00.002-04:002010-04-10T23:51:25.400-04:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">EL CONDE Y LA CONDESA</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace;">(MI "YO" Y OTRAS HISTORIAS)</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S8Ew1XIdQpI/AAAAAAAAI7I/pMKj38yPtVA/s1600/16255991.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S8Ew1XIdQpI/AAAAAAAAI7I/pMKj38yPtVA/s320/16255991.jpg" wt="true" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El principio de la duda no siempre te guía por el camino de la desconfianza. Lo más cercano a la irrealidad es la magia, la perseverancia para adecuar tus instintos y no desconfiar de lo que te rodea. Una visión, una simple corazonada puede de repente acercarte a una inmovilidad en el tiempo aunque no sea precisamente el camino triunfal a una salida de la visión, porque ese encuentro entre dos mutaciones de tiempo no contrae el mito y mucho menos la huella de una bendición.</span></strong></div><div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span></strong></div><strong></strong><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Yo recuerdo un poema fantástico que me gusta evocar desde el silencio de mi habitación, puedo disfrutarlo, puedo sentir toda la magia que emana de cada una de sus sílabas y sin embargo no puedo nombrar una sola palabra del mismo, tal parece que quieren quedarse en mi memoria, que no desean sentir la posibilidad de una nueva vida. Este poema me fue regalado en una peña literaria en la Habana Vieja, en una casona que es un museo. Lo curioso de estas peñas era que comenzaban justo a la media noche en el patio central de la casona. Quien ha visitado estas grandes casonas de la Habana Vieja conoce lo maravilloso de sus patios centrales, verdaderas joyas arquitectónicas para una ciudad que comenzó a construirse sobre el capricho y el mal gusto de improvisados ingenieros. </span></strong></div><strong></strong><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">La primera vez que asistí me pidieron los amigos que me invitaron que asistiera con un traje y su respectiva corbata, no importaba que por pantalón llevara unos desgastados jeans. Yo pensé en aquel momento que esta invitación estaba comprometida con alguna visita o evento importante, así que aproveche la generosidad de un amigo que me presto un saco y una corbata. Al llegar tuvimos que esperar a que la casona fuera cerrada por los trabajadores y abierta por nuestros anfitriones. </span></strong></div><strong></strong><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Yo pensaba en que poema podía leer, trataba de recordar y sin embargo ninguno de mis poemas llegó en mi auxilio, pensé en quedarme escondido en alguna de las columnas o tal vez descubrirme al final en una simple despedida.</span></strong></div><strong></strong><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Al entrar y estrechar la mano del conde y su prometida “la señorita condesa” no pude menos que tomar cada detalle e incrustarlo en una especie de poema, algo raro y caprichoso, que comencé a escribir justo al sentarme en una de las esquinas, bastante apartado de los asistentes a la peña. </span></strong></div><strong></strong><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">La melodía y las palabras</span></strong></div><div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">el caprichoso viento nocturno</span></strong></div><div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">que desaparece justo al penetrar</span></strong></div><div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">en el patio de la casona</span></strong></div><div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">tomado del pomposo saludo </span></strong></div><div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">del gran Conde y su prometida</span></strong></div><strong></strong><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Así comenzaba aquel poema que termine al día siguiente porque una desconocida y misteriosa mujer llegó hasta mi apartado rincón tomando cada una de mis palabras y mi total atención. </span></strong></div><strong></strong><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Muchas veces he recordado este místico encuentro. Es la primera vez que escribo acerca de él. No piensen en los detalles, en esas curiosidades que dejo a la imaginación, porque no hablaré de ellas, no deseo romper el hechizo de aquella noche inusual. Lo único que diré fue que la mañana terminó con ese poema justo al atardecer.</span></strong></div><strong></strong><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Muchas veces asistí a estas peñas improvisadas en plena madrugada las cuales terminaron justo cuando la administración del museo descubrió que su sereno abría la casona a todos sus amigos poetas, pintores y trovadores. Después del final de estas peñas no vimos al Conde por algún tiempo. Desapareció de la Habana Vieja, quizás en agobiado por no tener una “mansión” donde recibir a sus invitados o quizás para evitar más problemas por su audacia.</span></strong></div><strong></strong><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Hace algún tiempo conversaba con una amiga en un bar de México y le comentaba acerca de este buen amigo y su hermosa locura. Lo curioso es que mi amiga me preguntó el por qué le decían el Conde y para ser sincero no supe decirle de donde le llegó el apodo y sin embargo si usted lo pudiera ver me diría es un Conde, una figura escapada de algún cuento de hadas o para ser justos de alguna de las historias que permanecen ocultas entre las paredes de aquellas casonas que pueblan la Habana Vieja. No hay dudas, mi buen amigo Luis, que era su verdadero nombre vestía un impecable disfraz digno de cualquier Conde o Duque, con todos sus velos y bordados. Su esposa, una digna condesa con todos los complementos que se acostumbran a finales del siglo XIX. </span></strong></div><strong></strong><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">La última vez que los pude ver fue a través del cristal de un auto. Ellos caminaban tomados de la mano recibiendo el saludo de todos aquellos que pasaban por su lado y no podían entender que “Una visión, una simple corazonada puede de repente acercarte a una inmovilidad en el tiempo aunque no sea precisamente el camino triunfal a una salida de la visión, porque ese encuentro entre dos mutaciones de tiempo no contrae el mito y mucho menos la huella de una bendición….”</span></strong></div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-39012839382323968332010-03-26T13:54:00.000-04:002010-03-26T13:54:40.708-04:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">LA ESCALERA</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace;">(MI "YO" Y OTRAS HISTORIAS)</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S6zwWs0cAwI/AAAAAAAAIgs/zw7PpBUkhNQ/s1600/escaleras-y-ternura-olvidada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" nt="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S6zwWs0cAwI/AAAAAAAAIgs/zw7PpBUkhNQ/s320/escaleras-y-ternura-olvidada.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Recuerdan aquella oscura escalera que bajaba desde la penalidad hasta el silencio, aquella por donde descendían las estrellas, los deseos, las pasiones, acaba de ser destruida, no sé por qué razón fue demolida desde su raiz, alguien que no conozco me dijo que tenían miedo de sus secretos, de sus constantes viajes en las conversaciones, en esas ventanas abiertas por donde comienza la vida, porque el temor es la causa de nuestra ignorancia aunque el miedo aparece en lo desconocido. </span></strong></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">Así fue, la escalera fue destruida, robada a todos los que teníamos una historia incrustada a sus escalones, una antigua nostalgia, un dibujo en su piel, la simple escapada de la madrugada o esa guitarra bohemia que rasgaba su melancolía justo en las madrugadas. </span></strong></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">Fue el miedo a perder lo inexistente, no hay dudas que no ver más allá de su paranoia, de su impotencia por no controlar todas las palabras, da paso a la envidia, al instante fatal donde aparece la venganza, donde el miedo se vierte con furia sobre todos y destruye, abre las heridas, fluyen por la vida esos instantes donde no quieres estar presente.</span></strong></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">La escalera, esa simple evocación al recuerdo, a ese maravilloso instante donde descubrí por primera vez la ternura....</span></strong></div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-34574207179311947222010-03-22T11:14:00.001-04:002010-03-22T11:17:45.742-04:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">EL LUGAR SAGRADO</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">(<span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace;">MI "YO" Y OTRAS HISTORIAS</span>)</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S6eCutZ8NII/AAAAAAAAIVE/uIdn1aMpbqU/s1600-h/DSC01387_copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S6eCutZ8NII/AAAAAAAAIVE/uIdn1aMpbqU/s320/DSC01387_copia.jpg" vt="true" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El largo camino hasta donde se esconde el misterio. Así me presentaron este escondido lugar. Templo de pocas peregrinaciones, solo las necesarias, las que muestran el verbo de amor según las confesiones de aquellos fantasmas que resguardan esta escalera a la nada. Pero no hay que preocuparse, no hay fragmentos del mal, ni acusaciones falsas, la bondad es la representación, el amor es la fuerza. </span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">Es tan lejano como tu antiguo beso, tan cercano como ese te amo que nace de tu corazón en cada segundo. Es la magia, el equilibrio, esa puerta que abrimos rumbo a lo desconocido. Nuestro camino por esas montañas donde se esconde la ternura, el llanto, el amor y que nadie puede encontrar la entrada, ahí está la escalera, ahí está la entrada pero no la vez, no la podrán encontrar, solo tú y yo podemos subir esos escalones hasta nuestro trono, hasta esa entrada invisible a los ajenos del amor.</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">Todos los que aman tienen su templo sagrado, ese rincón donde escondemos los pecados, donde cambiamos aquellas estériles discusiones por besos y amor. Yo no puedo conocer todos los lugares, ni siquiera la entrada de ellos, yo presento la mía porque se que pueden llegar, pueden tomar fotografías pero jamás podrán encontrar la puerta sagrada. Yo no sé si alguien quiere presentarme la entrada sagrada a su templo de amor y no me siento triste si eso no ocurre, porque lo importante es que estos templos existan, que sean ofrendados con detalles y flores, poemas e ilusiones, porque el amor es la base de la vida, su esencia transforma el universo en acciones increíbles, por eso hay que mantener encendida la hoguera.</span></strong></div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-53482535103972414032010-03-19T17:14:00.001-04:002010-04-10T23:45:22.109-04:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong>LA ESTATUA</strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong>(<span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace;">MI "YO" Y OTRAS HISTORIAS</span>)</strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S6Ph-ilYmsI/AAAAAAAAIQU/iypMQob0wz4/s1600-h/monkey2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S6Ph-ilYmsI/AAAAAAAAIQU/iypMQob0wz4/s320/monkey2.jpg" vt="true" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong>La primera vez que la vi fue un destello inolvidable, una emocionante adquisición para mi memoria. No es sencillo caminar sin rumbo y descubrir uno de esos detalles que daran forma a tu vida. El camino es lo más sencillo porque no planificamos nada, simplemente dejamos que la sensación de cosquilleo que guia al alma aumente o disminuya, según su intensidad así tomamos la calle hasta el final o doblamos por esa calle sin salida, al menos aparente, porque las salidas no siempre están en los obstacúlos o en las ocultas cavernas, una salida puede estar en ese detalle que, para muchos puede ser un objeto sin importancia, pero que al descubrirlo se convierte en un tesoro increíble.</strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong>No puedo explicar por qué se convirtió en mi lugar especial, en ese fragmento de vida que salimos a buscar cuando necesitamos ser bendecidos, cuando nos sentimos triste. Yo conozco a muchas personas que adoptan el mar, que entablan conversaciones con él, que buscan esa química implicita entre ambos para obtener en reciprocidad esa corriente de sabiduría. </strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong>Mi lugar es una extraña estatua, tres monos burlones que siempre relatan cuentos increíbles, incluso hasta tiernos poemas sacados de esos libros que relatan viajes fantásticos, experimentos de ciencia ficción y encuentros intergalácticos entre antiguas princesas y adorables criaturas indescriptibles. Ahí está, en lo más céntrico de la ciudad, sobre una base de concreto y sin una sola leyenda que explique su origen o su presencia. Para ser sincero no me interesa, prefiero inventar la llegada, crear el espacio, deletrear el misterio. Alguna vez fue la sabiduría, el tiempo de crear un gesto, una sincera melancolía que abra el camino y nos acerque en un abrazo, pero en realidad el silencio y ese velo misterioso que cubre la piel de cada uno de los monos los convierte en esa adopción consentida de mi alma.</strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong>Hacía mucho tiempo que no veía mi estatua, que no sentía ese cosquilleo misterioso que me anunciaba su presencia. Es increíble, me pueden vendar los los ojos y soltarme en cualquier parte de la ciudad y por el cosquilleo puedo caminar y caminar justo hasta la base de la estatua. Lo curioso es que estoy muy lejos de la ciudad, y pocos segundos antes de encontrar la fotografía comenzó el cosquilleo, regresó el aliento fresco que aparecia en cada visita a la estatua.</strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong>No sé si aún exista o no pero estoy seguro que aun permanece atada a mi alma, que aún me devuelve cada parte de mi alma restaurada en esa conversación sin palabras, en ese destino que me fue arrancado y que justo ahora comienza a regresar en pequeños fragmentos...</strong></div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-33185442368814945472010-03-16T13:01:00.001-04:002010-04-10T23:45:44.112-04:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong>LA CASONA</strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong>(<span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace;">MI "YO" Y OTRAS HISTORIAS</span>)</strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S5-zzyO-WWI/AAAAAAAAIF8/pyUhI4phshU/s1600-h/1452352243_a0804fcd5f.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://3.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S5-zzyO-WWI/AAAAAAAAIF8/pyUhI4phshU/s400/1452352243_a0804fcd5f.jpg" vt="true" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong>La Casona, nunca podré olvidar su espacio en mi alma, no recuerdo cuando llegué por primera vez a su presencia, tampoco cómo se fue convirtiendo en el lugar más especial de mi vida. Lo cierto es que cuando necesitaba una flor hermosa, o cuando buscaba la soledad de un buen poema, o un lugar para descubrir los rincones prohibidos de una buena conversación siempre terminaba en sus predios.</strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong>No hubo una sola vez que llegara acompañado que no me encontrara mi nombre tatuado en una pared acompañado del nombre de quien me acompañaba. Esta complicidad nunca debe ser revelada a menos que el destino desaparezca o cambies de ciudad. Esta aseveración me fue realizada por un Ángel medio loco que se paseaba increíblemente borracho por los aleros de la Casona. Yo sabía que difícilmente una caída podría dañar su estancia en la casona, lo único sería su ego, porque como todo buen Ángel su ego forma parte de su presencia.</strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong>Otra de las virtudes de esta Casona era su gran patio de nardos y mariposas. El olor de la mariposa es tan suave que resbala desde tus poros hasta la esencia de tu alma, dejándote ese sabor a eternidad en tus palabras. No sé como descubrí que cuando necesitaba tener una conversación importante lo mejor era caminar hasta la Casona y sentarme justo en el centro de su patio encantado. Las palabras fluian sin la precaución de no expresar aquellas sílabas que, por lo general, lamentamos justo después de permitirles su nacimiento. El patio siempre fue mi refugio, mi bienvenida o despedidas en calles de amor.</strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong>La última vez que llegué a su presencia encontré su alma rota, un montón de escombros arrumbados por el destino, la mano de Dios corrompiendo cada centímetro del hechizo, mostrándome el nuevo camino, la partida rumbo a lo desconocido, a ese exilio de amor donde la ciudad quedará aprisionada entre el deseo y el dolor.</strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-59027355586014636342010-03-14T11:21:00.000-04:002010-03-14T11:21:48.453-04:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">LA PINTORA DE LOS SUEÑOS</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">(<span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace;">MI "YO" Y OTRAS HISTORIAS</span>)</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S5zzV9Tr3_I/AAAAAAAAH_0/_Fzp0Awf_Ys/s1600-h/9879064840951295.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S5zzV9Tr3_I/AAAAAAAAH_0/_Fzp0Awf_Ys/s400/9879064840951295.jpg" vt="true" width="273" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">La soledad, el viejo puerto donde terminamos nuestras caminatas, la sinfonía que se desvanece justo en la mitad de su destino, porque nunca es demasiado tarde para inaugurar una nueva sinfonía, por eso nunca finaliza, nunca llega a su más elevada fracción de sensibilidad. Los angeles están exhautos, el amor está en la lluvia, se derrite en cada contorno, en cada primavera que palpita por la llegada del atardecer.</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">Las historias no siempre concluyen con un poema sobre a soledad o el amor y menos aún sobre los dos, pero siempre he compartido el sabor de la sensibilidad, los antiguos manuscritos sobre el pensamiento y nadie ha podido regenerar la pasión de una copa de vino. No sé por qué se ha perdido la tradición de recibir la sabiduría a través del vino, quizás la incredulidad o la oscura manía de obviar lo sagrado. El ser supremo, el creador de la agonía y las sensaciones placenteras, el propietario de la palabra ha desaparecido por la fuerza del misterio y por más que busquemos un pretexto no logramos que el vino se convierta en la sabiduría, en la sangre redentora.</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">La tarde lluviosa es la culpable, así es, no sé por qué cada vez que veo el lienzo con la tarde incrustada escribo un fragmento de un poema interminable, versos que no se conectan con otros versos más que en su esencia de tristeza, quizás el recuerdo más doloroso de aquella tarde no fue tan importante como para ser absorvido por mi recuerdo, pero algo, que aún no he podido comprender ha marcado esa tarde como especial, solo aquella pintora desconocida pudo entender mis palabras entrecortadas, pudo plasmar en un lienzo aquellos vestigios de mi memoria, jamás he podido recordarlos todos otra vez, jamás he podido reunir, de nuevo, todas mis neuronas en un mismo baile.</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">Déjame ver tus ojos me dijo la pintora, déjame entender cual es tu deseo más cercano, cuál es tu misterio más sagrado, los dibujaré entre pinceladas de óleo y aire, los describiré entre fuego y pasiones, solo así dejarás de deambular por estas calles. </span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">No entendí nada, lo admito, pero me sente frente a su lienzo y ella se acercó con su pincel blanco y comenzó a trazar pinceladas al viento mientras observaba mis ojos, su mirada no la puedo describir mejor que como "un millon de caricias al mismo instante" Pasado un tiempo la pintora colocó el lienzo en mis manos y me dijo: aquí está tu vida, aquí esta tu esencia, aquí esta el amor. Me quedé extasiado, no sé cuánto tiempo estuve absorto en disfrutar la poesía que existe en cada pincelada pero al levantar mi mirada para agradecer el gesto más noble que han tenido conmigo, no encontré a nadie, no estaban las pinturas, ni el caballete, ni la pintora, tan solo un suave perfume de jazmin se balanceaba en el aire.</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">Qué puedo hacer para encontrarla, no puedo quedarme así, quiero devolverle un gesto de agradecimiento que dejó extaviado en mi corazón, porque, ahora lo comprendo, su primer gesto visual fue un agradecimiento por haberme encontrado. </span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">Alguien me sugirió hace poco que la pintora era un alma que necesitaba hacer un gesto noble para cumplir su ciclo en el cuerpo humano. No sé por qué pero esa teoría está más cerca de mi realidad, al menos recorrer toda la ciudad sin encontrarla convence menos que una escapada al cielo después de hacer una buena obra en la tierra.</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">La ciudad está triste, </span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">el amor es la canción</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">que nace desde el alma</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">la tarde es una barca</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">que penetra al puerto</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">y se esconde</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">pierde sus fuerzas</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">en cada herida</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">porque el destino</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">es tan suave</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">como la seda</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">que cubren tus ojos</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">Otra vez un poema inconcluso, no es una manía, no es una imposición, algo que aun no he podido comprender se apoderó de la mitad de mis poemas, no los deja terminar, al menos no en el mismo poema, quizás si lograra encontrar a la pintora, quizás ella me puede ayudar o tal vez rompa el hechizo o la maldición, quien sabe, por lo ponto me quedaré sentado en el borde del mar y observaré el cuadro, dejaré que la tarde regrese nuevamente a su carnaval de amor...</span></strong></div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-75179115052214780932010-03-13T13:04:00.001-05:002010-04-10T23:46:07.518-04:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">LA CIUDAD DE LAS BARCAS</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">(<span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace;">MI "YO" Y OTRAS HISTORIAS</span>)</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S5vFAjx0URI/AAAAAAAAH_c/adBtLJBa9Ww/s1600-h/borda-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="207" src="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S5vFAjx0URI/AAAAAAAAH_c/adBtLJBa9Ww/s400/borda-1.jpg" vt="true" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">La ciudad de las barcas, la única vez que la visite desconocía su magia, sus calles alargadas y melancólicas, la música que se filtraba desde la humedad de las paredes, tan antiguas como ese pergamino plagado de palabras pomposas que narraban el misterioso escondite del tesoro pirata. No puedo creer en aquellos mástiles que están a lo lejos, fueron pinceleados por la imaginación del pintor, por esos destellos del sol y sus leves quejidos al penetrar en las cálidas aguas del mar.</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">Es curioso, no hay un camino más lejano que el deseado, porque siempre he querido regresar a la ciudad de las barcas, a su recuerdo perenne, a esa magia ensalitrada que compite sus antológicas historias de muertos, tesoros y piedras que fanfarronean, si, no es una metáfora, cada piedra posee su destino, su conversación, es cierto que debes abrir el alma para escuchar, pero no es difícil.</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">La llegada al hotel, un fin de semana que asomaba desde el hastio de la tarde, un buen baño, una caminata por calles tan desiertas como el pasado de una palabra sin sentido, una vieja banca a lo alto de la colina, una suave brisa, una mujer con un sombrero lila que se acerca, un intercambio de miradas, una conversación placentera, una leve caminata al restaurat, una mesa para dos con ventana al horizonte, una cena, una noche que apenas comienza despues de un beso.</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">La mañana que apareció en la ventana mostrandome la ausencia de su cuerpo. Un leve susurro de una hoja de papel, una taza de café, esa posibilidad de salir a caminar y tener un reencuentro. No quedaron recuerdos, tristezas, lamentaciones, tan solo ese sabor increíble de una noche maravillosa. </span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">La ciudad de las barcas, nuevamente sus calles, tan vacias y silenciosas, nunca he podido entender donde está la gente que habita esta ciudad, pero en verdad jamás podré olvidar la magia, esa caricia de tiempo incrustada en mi memoria.</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">Alejarme fue cumplir con el final de mi llegada, era lógico, la ciudad de las barcas era una visita transitoria, un lugar para descubrir una historia de amor, una ventana que fue abierta para dejar penetrar la brisa del mar en mi destino, pero eso lo entendí años después, aquella vez la visita fue solo una escapada de mi vida, la necesidad de escribir un poema en la arena, una ilusión que fue compensada con una historia de amor y un amanecer en la soledad de una alcoba.</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-35654417278596799792010-03-07T11:41:00.001-05:002010-04-10T23:46:34.573-04:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">EL ANGEL Y LA APUESTA</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">(<span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace;">MI "YO" Y OTRAS HISTORIAS</span>)</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S5PVQVcXnvI/AAAAAAAAHw8/jzUjtqnYrcM/s1600-h/dark-angel-21114.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" kt="true" src="http://2.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S5PVQVcXnvI/AAAAAAAAHw8/jzUjtqnYrcM/s400/dark-angel-21114.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>La mañana estaba hermosa y desafiante sobre la lejana amenaza de la lluvia, ya saben de esas tormentas que no existen, que solo muestran su rostro en la lejanía para provocarnos ese pánico inverosímil, esa bizarra procesión de sombrillas, capas de agua y los más osados un ejemplar del diario matutino. Ahí me encontraba, sentado en la vieja banca, disfrutando aquellos ríos de transeúntes que desfilaban en todas direcciones frente a mi y de repente una mujer que se detiene, que se acerca con una sonrisa y sin mediar saludo toma asiento a mi lado y ahí se quedó por espacio de tres horas, observando las personas que yo hubiese observado de no estar observándola. No hubo palabras, no hubo más que un par de intercambios de mirada, no hubo ese destino momentáneo que a lo mejor hubiese prosperado de haber iniciado una conversación.</strong></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong></strong></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>La tarde amenazaba con su soledad de siempre, un buen libro, una meditación sobre el asombro era como la terapia para ahuyentar los malos recuerdos. No me percaté de la llegada del Ángel, estaba absorto entre el asombro y el rostro nuevo que no pude descubrir el rastro de luz en la lejanía, una sorpresa, algo fingida para consentir los egos abstractos y una respuesta, una advertencia sobre olvidar el rostro de la mañana, no era real, no era para mi, jamás la volvería a ver. El Ángel mostro cierta tristeza al decirme estas palabras. Nunca he sido lo suficiente crédulo como para confiar ni desconfiado como para quedarme tranquilo ante una aseveración de tal magnitud. Se supone que un Ángel tiene la verdad, conoce tu destino, pero algo dentro de mi me impulso a realizar una apuesta con el Ángel, si ganaba tendría el poder de guiar el sol a mi antojo en un amanecer, si perdía tendría que despedirme de mis poemas, ya no serían míos, tendría que escoger un desconocido y regalárselos para siempre.</strong></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>Una mañana, meses después de la apuesta, me desperté con esa sensación del poder, la misma que te obliga a levantarte, a vestirte en la prisa de una sorpresa que solo debe ser recogida, al abrir la puerta ahí estaba la hermosa mujer, nunca supe con certeza como conoció mi residencia, tampoco quise preguntar, solo una sonrisa y un gesto insinuador de que quería entrar a mi departamento, me aparte, entro, se abrazó a mi y lo que ocurrió en las siguientes tres horas es un recuerdo tan hermoso y personal que no prefiero compartir. </strong></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>La vi marcharse desde la desnudez de mi alcoba, una sonrisa y una lágrima me indicaron que difícilmente la volvería a ver. Tres días después estaba sentado en el muro del malecón, eran las cinco y treinta de la mañana y pude dirigir el sol a mi antojo, las noticias de la tarde mostraban un raro fenómeno que nadie pudo explicar y que por suerte para mi amigo el Ángel achacaron a los cambios de climas provocados por el hombre.. Nunca más volví a ver al Ángel, no sé si me dejó ganar porque era mi amigo o comprendió que mi poesía era parte de mi alma y que si la perdía no podría seguir descifrando los sueños de la ciudad....</strong></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-33894456563128683332010-03-05T18:54:00.001-05:002010-03-05T18:55:38.427-05:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>EL ANGEL Y LA ROSA</strong></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><strong><span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace;">(MI YO Y OTRAS HISTORIAS)</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S5GZb5m5KiI/AAAAAAAAHt0/BvemzZnNMeU/s1600-h/400_1197250820_rosa-amarilla.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" kt="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S5GZb5m5KiI/AAAAAAAAHt0/BvemzZnNMeU/s320/400_1197250820_rosa-amarilla.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El destino: un atardecer que se disuelve en una conversación, lágrimas, sonrisas, una melodía cercana que recuerda las posibles muertes del Ángel, porque no hay una resurrección tan exacta que retroceda el tiempo transcurrido, los árboles, aquellas mariposas que husmeaban para conocer el futuro, primero la muerte de amor sin agonía, luego la resurrección y aquellos besos que se derretían en la penumbra del árbol, el mismo que ocultaba nuestra historia de las miradas ajenas. Muerte o resurrección, el Ángel siempre vagaba a la espera de nuestros deseos, de nuestras insinuaciones, nunca se desesperaba en su espera, quizás se perdía en aquellas calles de su memoria, o tal vez dibujaba una rosa amarilla para el reencuentro. </span></strong></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Nunca pude saber con exactitud por qué el Ángel dibujaba la rosa amarilla, la tradición que no se perdía en la osadía de los amaneceres nos mostraba que la rosa azul era la perfección, el sutil y marcado sendero hasta el infinito, no sé por qué el Ángel se evadía, jamás respondía esta pregunta, tampoco otras, tampoco recuerdo el tono de su voz, ni alguna palabra que se le haya escapado, tan solo su rostro, sus sonrisas o lágrimas, su vestimenta y esa rosa amarilla que siempre me mostraba cuando se evadía en su recuerdo.</span></strong></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El destino: jamás he vuelto a ver a este Ángel, he conocido a otros, más o menos agradables, consentidores, hasta un Ángel borracho que se quiso acercar a un medio destino que apareció un atardecer turbio y sin sorpresas, tan solo un aburrido anochecer y el Ángel había desaparecido, pero aquel Ángel jamás lo he vuelto a ver, no he podido regresar a la calle donde lo encontré, al cuerpo lleno de abrazos y caricias que alimentó su cercanía, tampoco he podido recuperar el poema que escribí aquel amanecer donde desapareció detrás de mi última palabra, pero no importa, a veces voy al mercado y creo ver una rosa amarilla, es una trampa, es un espejismo porque yo se que mientras no regrese a ese beso largo y tierno que tantas veces revolotea en mi memoria jamás retornará el Ángel y mucho menos podré disfrutar de una rosa amarilla.</span></strong></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-81053004081453218302010-03-03T14:17:00.001-05:002010-03-03T14:21:07.204-05:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">LA CIUDAD</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace;"><strong>(MI YO Y OTRAS HISTORIAS)</strong></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S46yAEOnr4I/AAAAAAAAHpM/3Myf3pc1M0U/s1600-h/1reina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" kt="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S46yAEOnr4I/AAAAAAAAHpM/3Myf3pc1M0U/s400/1reina.jpg" width="285" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Es la ciudad: la visión de los amantes que una vez fueron los diseñadores que recorrian sus madrugadas en busca de amor, en busca de un destino que no existía, pero no importa, porque cuando se es amante no hay imposibilidades, cualquier tiempo es una sonrisa que se derrite desde lo alto para cubrir con miel las derrotas, no hay un no que se resista, un beso es la puerta que permanece abierta para que los amantes encuentren las posibilidades alternas, esos traviesos pasadizos que los conducen al destino burlón, al mismo que desde la eternidad sonrie porque disfruta los tropiezos de los amantes.</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">Es la ciudad, triste y melancólica, abandonada por sus hijos en esa tristeza común, en ese sueño familiar de abandonar sus calles, dejarlas atrás, regresar como ajeno en el tiempo y pisotearla sin ver sus heridas. Lamentos, viejas añoranzas en la lejanía, dolor por lo que no está, ese espacio que penetra en el alma y la aprisiona, la ciudad ya no será la misma, no importa que la risa aún se recuerde en algunas calles, ya la ciudad fue sacrificada por sus hijos en su abandono, en su agonía silenciosa.</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">Es la ciudad, los amantes y los hijos caminan rumbo al mar en las noches de aburrimiento. Una botella de ron, una guitarra y una escapada a la evasión se imponen al dolor de la ciudad, a la semipenumbra de sus calles, a las paredes desconchadas. </span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Verdana;">Es la ciudad, es la agonía que no puedo tomar, es la madre abandonada a su suerte, es el fragmento incrustado en mi alma, es el dolor, es una parte de mi vida que se desangra, lentamente....</span></strong></div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-28759773130975008602010-02-24T16:52:00.002-05:002010-04-10T23:46:57.361-04:00<strong><span style="font-family: verdana;">LA ESQUINA</span></strong><br />
<br />
<strong><span style="font-family: courier new;"></span></strong><br />
<strong><span style="font-family: courier new;">(MI “YO” Y OTRAS HISTORIAS)</span></strong><br />
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S4WgLO1L0eI/AAAAAAAAHRo/oQf-Pzj2wGs/s1600-h/6havana320_noticias_5420.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5441931839567286754" src="http://3.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S4WgLO1L0eI/AAAAAAAAHRo/oQf-Pzj2wGs/s320/6havana320_noticias_5420.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 240px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
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<div align="justify"><br />
<br />
<strong><span style="font-family: verdana;">El arte simple de la murmuración, esa complicidad entre dos amantes que descubren el camino, que sienten los destellos del amanecer sobre su cuerpo porque olvidaron correr las cortinas y no lo toman en serio, porque descubrir cada lunar, cada cicatriz es un arte, una arruga, un beso, una simple caricia siempre preparada para suplir el cansancio, para intercambiar un par de bocanadas de humo o quizás un desayuno al borde de la cama, donde no puede faltar la insustituible rosa roja, la pasión, esa increíble oleada de placer que resurge luego de la energía consumida, luego de los besos de agradecimientos que despiertan los instintos.<br />
<br />
El sol sigue creciendo detrás de la cortina, sus rayos convierten el polvo en simples torrentes de minúsculos fragmentos que poseen la sorprendente sensación de abrir el tiempo para nuestra mirada, porque nunca transcurre más que en la eternidad y este torrente es eterno, no se termina más que con el escape de la luz.<br />
<br />
Yo siempre llegaba a estos encuentros casuales al detenerme en la misma esquina de la ciudad, no sé por qué existía la magia de la conquista, tampoco puedo afirmar que alguien haya diseñado esa esquina solo para mis conquistas. No la descubrí, así como así, fue una llegada casual, fue la espera de un taxi para abandonar ese lado de la ciudad y solo necesite diez minutos para encontrar el cuerpo de una mujer a la cual adorar y rendirle todo el culto de mi religión preferida. Lo que nunca pude encontrar fue el taxi ya que termine caminando rumbo a mi casa entre besos, caricias y una encantadora conversación.<br />
<br />
Tarde unos dos meses en coincidir en la misma esquina y me ocurrió exactamente lo mismo. El taxi jamás llegó, el amor 10 minutos después. Por años regresé a la esquina sagrada siempre llevaba un fragmento de mi poema favorito. La última vez que visite tenía un poema completo para la despedida, jamás he podido regresar a mi esquina predilecta, tampoco me he tomado el trabajo de encontrar una esquina en esta ciudad donde vivo ahora, quizás exista, quizás no, por ahora prefiero la soledad de una copa de vino, los acordes de una guitarra y una antigua melodía regresándome al pasado, al punto exacto de mi destino, esa esquina donde una vez logre descubrir que la soledad es solo un pretexto para alejarnos del amor, que la soledad no es la cura al desamor sino su elixir preferido.<br />
<br />
<br />
Quizás sea un pretexto para no encontrar un sitio similar en esta ciudad, quizás no quiero perder mi recuerdo o cambiar el rostro de mi pasado. Alguien me dijo hace poco tiempo que tal vez la añoranza era el amor que sentía por este lugar y que buscar su remplazo sería una traición de amor, quizás tenga razón, lo cierto es que prefiero esconderme en el tiempo y descubrir cómo podré regresar a la ciudad donde no me dejan entrar, tal vez así pueda mantener mi fidelidad a esta esquina y regresar como un amante fiel a sus brazos.</span></strong> </div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-82770020583474590192010-02-20T13:41:00.004-05:002010-04-10T23:47:51.587-04:00<strong><span style="font-family: verdana;">NO PUEDO SEGUIR</span></strong><br />
<br />
<a href="http://2.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S4Atk5KcMyI/AAAAAAAAHJ4/ANhl2tLg7D4/s1600-h/Prometeo-blanco_y_negro.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440398461706711842" src="http://2.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S4Atk5KcMyI/AAAAAAAAHJ4/ANhl2tLg7D4/s320/Prometeo-blanco_y_negro.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 230px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
<div></div><div><strong><span style="font-family: verdana;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-family: verdana;">No puedo seguir escondido en la noche</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">caminando por esos portales antiguos</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">esperando por un beso para despertar</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">de este mundo apagado por tu ausencia</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">No soy ese milagro tan añorado por la luna</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">el poseedor de la esquina que se le fragmentó</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">aquella tarde donde no pude ver tus ojos</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">desde los mios por temor a una escapada</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">a un regreso en el tiempo que después</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">he lamentado desde el llanto de una rosa</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">No puedo seguir confinado en esta soledad</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">perdiendo un beso de tus labios a cada segundo</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">adivinando cuál hubiese sido el mejor futuro</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">o en que parte de la ciudad hubiese escrito</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">con letras grandes tu nombre para que entendieras</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">que el amor es una sobredosis de deseo</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">que penetra por la sangre desde una simple</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">mirada hasta ese roce casual que sorprende</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">que nos une, que nos arroja a la hoguera</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">de la eternidad, la hoguera que aún sigue encendida</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">desde lo más profundo de tu alma, alimentada</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">por tu deseo insaciable y por esa escondida </span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">manía de amarte desde el silencio</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">No puedo seguir ocultándome de ti</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">no puedo seguir esperando que el tiempo</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">borre aquellas huellas por donde no debí caminar</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">mejor saldré a la tarde y caminaré por tu calle</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">hasta tropezarme con tu mirada</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">pedirte perdón</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">abrazarme a ti</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">alimentar la hoguera</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">tomado de tu mano</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">La tarde empieza a llegar</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">mejor me preparo</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">para encontrarte.</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;">1986</span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-family: Verdana;"></span></strong></div><div></div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-90078425806595972672010-02-18T13:10:00.003-05:002010-04-10T23:48:27.919-04:00<strong><span style="font-family: verdana;">TEMPLO DE AMOR </span></strong><br />
<strong><span style="font-family: verdana;"><br />
</span></strong><br />
<br />
<br />
<a href="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S32DDzxB78I/AAAAAAAAHII/cX1bO3pTfBg/s1600-h/la-isla-de-la-soledad.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439648026392129474" src="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S32DDzxB78I/AAAAAAAAHII/cX1bO3pTfBg/s320/la-isla-de-la-soledad.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 262px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /> </a><div style="text-align: justify;"><br />
<strong><span style="font-family: verdana;">No puedo recordar al tipo bueno que fui alguna vez, al que tomó tu cuerpo como santuario, al que convirtió tus caricias en una religión sagrada, al que compraba flores cada domingo para regalarte una rosa cada mañana de la semana antes del desayuno y después del sexo.<br />
<br />
No puedo recordarlo porque no lo encuentro entre tantos tratados que no fueron escritos, porque no fuimos aquellos amantes ordinarios que todos esperaban, no cambiamos nuestras caricias con otras parejas, no hurgábamos en el tiempo para demostrar la inmortalidad<br />
<br />
No puedo recordar al tipo bueno que fui alguna vez, prefiero caminar por esas calles y descubrir que la simple respiración de la noche es la huella simple que habita en cada flor, en cada mariposa que sobrevivió a la muerte de una religión porque el amor es una religión que nace desde el alma y bendice el cuerpo desde cada caricia, beso o palabra que florece justo en la inmortalidad del alma y sus constantes historias sobre el desafío del miedo a perder lo que nace sin conocer lo que llega después del primer beso<br />
<br />
No puedo recordar al tipo bueno que fui alguna vez, porque no quiero regresar al templo tal vez me acostumbre a despertar sin conocer el nombre de quien me regala los buenos días desde una sonrisa a mi lado porque ya no quería recordarte porque ya no eras bienvenida a esas conversaciones a media noche porque ambos éramos los exiliados de un destino majadero que nació tras el capricho de un amanecer<br />
<br />
Ya no quiero recordarte por eso me pierdo en el olvido de mi persona, de mis gestos de mi forma de pensar no quiero tenerte cerca y me voy a lo que no acostumbro hago todas aquellas cosas que jamás imagine no quiero repetir tus huellas para no encontrarme con tu fantasma lo único que no he dejado de hacer es llegar a la vieja catedral y hacer el amor en la ultima banca con un rostro desconocido entre los regaños de un párroco aburrido y la excitación por el tiempo y el descubrimiento.<br />
<br />
Ya no quiero recordarte más allá de este nuevo reencuentro de la siguiente conversación al amanecer para no quebrar ese pacto que cuelga en nuestra sonrisa. Ese descubrimiento de que siempre somos nosotros disfrazados de otros para no romper aquellos cristales que impiden el escape. Es el amor, esa religión que nació después de un beso y un par de palabras. No recordarme es solo el pretexto para ser otro, para no ser siempre nosotros, para entender que amarte es lo único que quiero hacer y regresar a nuestros amaneceres entre rosas, caricias y ternura.</span></strong></div><br />
<div align="justify"></div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-3564257865688708402010-02-17T15:03:00.002-05:002010-04-10T23:49:01.237-04:00<strong><span style="font-family: verdana;">DESCUBRIENDO UN NUEVO AMOR</span></strong><br />
<br />
<br />
<br />
<a href="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S3xLt1Jq6DI/AAAAAAAAHGg/uCwKvTy1JIQ/s1600-h/17amoreterno.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439305700690552882" src="http://4.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S3xLt1Jq6DI/AAAAAAAAHGg/uCwKvTy1JIQ/s320/17amoreterno.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 320px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 312px;" /></a><br />
<div></div><div align="justify"><strong><span style="font-family: verdana;">Encontrarme<br />
tus ojos<br />
así de repente<br />
en esa esquina<br />
una simple caricia<br />
de palabras<br />
para encontrarnos<br />
en una sonrisa<br />
un par de gestos<br />
coquetos<br />
un abrazo,<br />
esa complicidad<br />
que abre el portón<br />
del amanecer<br />
<br />
Una noche,<br />
una pequeña historia<br />
que puede ser escrita<br />
al día siguiente<br />
que será susurrada<br />
por aquellos<br />
duendes que<br />
absortos quedaron<br />
en la misteriosa<br />
cueva sin entradas<br />
<br />
Encontrarte<br />
fue el pecado<br />
aquellos rezos<br />
que fueron escritos<br />
en la oscuridad<br />
para impedir<br />
que la luz<br />
se apoderara<br />
del misterio<br />
<br />
Ver tu rostro<br />
incrustado<br />
en mi deseo<br />
esos poemas<br />
que recolectas<br />
al amanecer<br />
son las señales<br />
de esa nueva historia<br />
ese amor tan asustadizo<br />
que no podemos encontrar<br />
pero que siempre llega<br />
coqueto y salvaje<br />
desde la fuente<br />
desde el beso<br />
y no importa<br />
que estación<br />
esté gobernando<br />
porque llega<br />
y abre esa puerta<br />
nos regala ese beso<br />
queda acurrucado<br />
a la espera de alimentos<br />
como ese náufrago<br />
que solemos ser<br />
que nos empeñamos<br />
en mostrar<br />
y no somos más<br />
que el reflejo<br />
de un nuevo encuentro<br />
de un nuevo amor.</span></strong><br />
<br />
</div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-3525288323797466702010-02-12T15:34:00.003-05:002010-02-15T17:30:18.504-05:00<strong><span style="font-family:verdana;">VOY CAMINANDO A LA CIUDAD.</span></strong><br /><br /><br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S3W7lMNtPxI/AAAAAAAAG94/Q-3VDz_70kI/s1600-h/Cuadro_abstracto_Cristian_Velenzuela_6.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 235px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437458372728012562" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S3W7lMNtPxI/AAAAAAAAG94/Q-3VDz_70kI/s320/Cuadro_abstracto_Cristian_Velenzuela_6.jpg" /></a><br /><div></div><div><strong><span style="font-family:verdana;">Voy caminando a la ciudad<br />donde hace mucho tiempo<br />se derriten las hojas<br />a la espera de tus besos<br />Yo sé que estás camino<br />a tu propio destino<br />lo puedo escuchar<br />en la tímida conversación<br />del viento en las tardes<br />donde la luna aparece<br />cubriéndose el rostro<br />entre las nubes más lejanas<br />y es que no puede esperar<br />por esa preconcebida<br />escapada del sol<br />necesita de tu rostro<br />y no estás<br />piensa que te escondes<br />en las noches<br />para que ella no pueda verte<br />y no es así, desapareciste<br />justo detrás de aquel pecado<br />donde la palabra no fue<br />el pretexto para dejar<br />de agonizar en las esquinas<br /><br />Voy caminando a la ciudad<br />yo se que si regreso<br />tu estarás nuevamente<br />esperando en la misma esquina<br /><br />Voy camino a la ciudad<br />a lo lejos la luna comienza<br />su carnaval de colores<br />para darnos la bienvenida</span></strong></div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-75370927939791405362010-02-10T12:19:00.002-05:002010-02-15T17:30:42.339-05:00<strong><span style="font-family:verdana;">EVOCACIONES DE UN DESTINO.</span></strong><br /><br /><br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S3LrFpZyriI/AAAAAAAAG5Q/6aF3Ar8y4WI/s1600-h/Dulces_mordeduras_-_Danza_humo.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436666182435515938" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S3LrFpZyriI/AAAAAAAAG5Q/6aF3Ar8y4WI/s320/Dulces_mordeduras_-_Danza_humo.jpg" /></a><br /><div></div><div><strong><span style="font-family:verdana;">Como puede desaparecer<br />el viento que acariciaba la ciudad<br />en aquellas noches de oscura pasión<br />donde los amantes prematuros<br />escondían sus sonrisas maliciosas<br />justo a la hora donde la luz<br />desaparecía con su acostumbrada<br />progresión de palabras inútiles<br />La noche comenzaba su gran concierto<br />las estrellas regresaban a la ciudad<br />después de la hecatombe y la sorpresa<br />porque hay espacio para el destino<br />aunque la sombra comienza su ritmo<br />se mueve desde la distancia<br />para comprar la sonrisa de aquellos<br />adolescentes que escapaban<br />entre los patios cercanos<br />para descubrir que la pasión<br />era el símbolo exacto que necesitaban<br />para encontrar la perfección<br />a cada uno de sus gestos.<br /><br />A dónde fue ese viento<br />que cubría la oscuridad de esas noches<br />dónde están los adolescentes<br />y sus ruidosas plumas de agua<br />aquellas que nunca<br />podrán escribir<br />el destino pasado<br />o el que se quiere imponer<br />porque se necesita de la tinta<br />que crece en la sombra<br />cuando aparece esa sonrisa<br />o cuando el amanecer<br />niega sus culpas<br />y galopa por el tiempo<br />en busca de una disculpa.<br /><br />A dónde fueron todos<br />los que ya no están<br />a dónde se esconden<br />los que no pudieron escapar<br />cuál será el destino<br />que sorprenderá a la ciudad<br />en sus futuros aniversarios<br /><br />Vamos a caminar<br />la ciudad está esperando<br />por nuestro regreso</span></strong> </div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3570397847998989631.post-67265285976846270942010-02-07T13:05:00.002-05:002010-02-15T17:31:09.645-05:00<strong><span style="font-family:verdana;">INVENTANDOTE PARA SOBREVIVIR.</span></strong><br /><br /><br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S28A54aFt-I/AAAAAAAAG0I/UrWwKb3iczA/s1600-h/Beso7E6.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5435564269653833698" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_UvDK4GxYmzs/S28A54aFt-I/AAAAAAAAG0I/UrWwKb3iczA/s320/Beso7E6.jpg" /></a><br /><br /><strong><span style="font-family:verdana;">Ahora quiero caminar<br />desempolvando tus huellas<br />no será fácil descubrirlas<br />entre tantos amaneceres<br />arrojados al tiempo<br />desde la imposibilidad<br />Ahora tendré que reinventar<br />cada palabra para poder<br />llegar al primero de tus besos<br />a ese que estremeció<br />los rincones más ocultos<br />de mi alma<br />tendré que inventarte<br />desde mi deseo<br />mis ojos cerrados<br />intentarán modelar<br />tu rostro<br />en la arcilla<br />traeré no solo tus besos<br />sino también cada uno<br />de tus gestos<br />no me importa<br />que la mitad de ellos<br />no me conocieran<br />y que la otra mitad<br />estuvieron perdidos<br />en mi respiración<br /><br />Ahora tendré que inventarte<br />toda tu pasión será provista<br />de esa magia que regía tu mirada<br />esa magia que podemos llamar<br />un poema eterno al amor<br /><br />Ahora tendré que cuidarte<br />una vez que te regrese a mi corazón<br />dejarte escapar sería una tontería<br />no a fin con aquellos besos<br />que no necesito inventar<br />para recordar el sabor de tus labios<br />para saber que traerte desde el recuerdo<br />es la esencia de ese milagro<br />tantas veces concebido por el deseo<br />y jamás logrado hasta que tu mirada<br />atravesó aquella pared que protegía<br />lo más sensible de mi corazón<br /><br />Ahora voy a caminar<br />porque ya no soy ese naufrago<br />que vagabundea por las calles<br />mendigando un fragmento<br />de tus palabras<br />ya puedo sonreír<br />no tengo porque esconder<br />que mis lágrimas<br />fueron un buen pretexto<br />para sobrevivir<br />porque sí<br />no hay que esconder<br />que no estar a tu lado<br />es la peor de las muertes<br />tener un pretexto<br />fue la bendición<br />para poder reinventarte<br />desde mi siguiente palabra.<br /><br />Ahora voy a besarte<br />ya no estás habitando la lejanía<br />y no hay que inventarse<br />un nuevo pretexto<br />para sentir<br />la cercanía de tus besos</span></strong><br /><br /><div></div>Cubano Librehttp://www.blogger.com/profile/17018407233816638082noreply@blogger.com1